Приятная прохлада пробежала по низу, зацепляясь за кончики пальцев ног. Заставляя немного переминаться с ноги на ногу, топчась по сырой земле..
Земля так же пропитана этой прохладой, бледные травинки, окутывали ступни, умывая их туманом...Это чувство прохлады в ногах мелкой дрожью поднималось вверх. Тонкими нитями, не уловимыми, как сам туман, вверх по ногам, пробираясь под нежную ткань одежды, уже достигая ладоней. Можно было почувствовать, как эта влага вокруг становится гуще, приобретает форму, оседает на земле, но неумолимо поднимается вверх, нагромождаясь.
Нежные поцелуи тумана были везде, но нужно было от них укрыться. Казалось, ещё немного, и он накроет вас с голой и вы задохнётесь...Впустите туман в свои лёгкие, дадите ему разрешение на это, стать частью вашего тела...Или это вы станете частью него? Растворитесь в нем, как воспоминание, не более.
Неприятное чувство дрожи, что разошлась по длине позвоночника. Туман окутывает сильнее. Помехой для него было лишь время...Да и эта помеха относительна. Нужно двигаться.
Да, нужно! Это была даже не мысль. Мимолётное осознание. Понимание. Нужно уходить...
Вы идете, чувствуя, как белый туман цепляется за обувь, вздыхаете, видя, что окружение совершенно не изменено.
Сколько вы идете? Минут пять, возможно.
Белое небо. Уже казалось, что это не туман, а небо падает вниз, придавливая своей силой к этой противно мокрой земле. И множество километров желтоватой травы, что раскинулась ковром во всех направлениях. И лишь иногда выглядывали деревья, голые, без листьев, но даже так, они казались такими величественными, могучими, возвышаясь над вами на своих крепким стволах. Только на них вы и ориентировались. Шли за ними, как за не подсвеченными маяками. Как корабль, а этот Туман был опасным океаном, через чьи волны вы пробирались к порту...
Порт...
Да, где-то здесь должен был быть "порт". Что-то, куда можно сойти, выдохнуть, не чувствуя более как проминается под подошвой ботинков мокрая земля.
Дом, на вид совершенно заброшенный, старый, обезображенный временем, что вырисовывало трещины на краске стен. Он был видим из далека, стоял между нескольких деревьев. Его существование в этой местности казалось таким неожиданным и в то же время понятным.
Да, он должен быть здесь. Почему? А почему нет? Просто должен.
Вы усмехаетесь от этого понимания, не мысли, чувства. И осторожно ступаете на старую, запыленную, лестничную площадку.
Она скрипит под вашим весом, как с непривычки, что на нее вообще ступает кто-то живой. Туман выпускает ваши ноги со своих объятий, не дотягиваясь. Он начинает раскачиваться как волны, отбегая назад и накидываясь вперёд, в попытке вновь ухватить. Но все бессмысленно.
Вы уже в безопасности. Вы чувствуете, как к вашему телу возвращается тепло, медленно, будто тает лед, когда вы подходите к входной двери.
На коричневой поверхности висит табличка, на которой осторожно выведена надпись:
« НЕ СТУЧИТЕ! ЗАХОДИТЕ.»
Никаких более вопросов не было. Кто это написал? Чей это дом? Эти вопросы не всплывали в голове. Нет, это так не важно. Совершенно не важно.
Лёгкий толчок двери и она с тихим скрипом открылась, впуская вас, в теплым коридор..
Она закрывается за вами сразу же и вы чувствуете, что становится ещё теплее. Везде темно, только лишь на одной стене блестало отражение огня какого-то старого фонаря. Оно танцевало приглушённым, теплым светом на стене.
Заглядывая в комнату, вы видите небольшую кухню. Старые полки, раковина, плита. На одной из этих полок стоял тот самый старый, пыльный фонарь, в котором все же горела свеча. Окно забито досками. Стол, стул и человеческая тень...
Вы не видели ее лица, не видели лица того, чья это была тень. Она сидела спиной к дверному проёму. Вы видели лишь спину, укрытую теплой накидкой. Но даже так было видно хрупкие плечи и тонкие руки. Возможно темно русые волосы, под каре, что на концах закручивались вверх.
—Стой!—раздался хриплый голос фигуры, когда она двинулась, поднимая ладонь в воздух—Ты мне кое-что напоминаешь...
| | |
ᨉ ᨉ ᨉ
