Община больше не едина,
Что было раньше - есть кончина,
Я видел сотни: вот - мерило.
Будь я поэтом, то мои чернила
Иссохли прежде Херувима,
Что послан в поиск, где хранила,
Молчащая столетия Браила,
Исконно светлые белила.
Кровавым морем потопила
Дружины веры, реки Ила
В итоге, смертный, поднял вила
Огонь, века, и только глина Осталась ныне, но былиной
Быть суждено, а может мним мы,
Что суть есть в ней, а мы - в картине.