Полицейский участок Дентона был неприметным зданием — невысокое, серое, почти потерянное среди таких же одноэтажных построек, с выцветшей вывеской. Возле входа стояли две машины с мигающими огнями. Воздух был сухой, горячий, пахло бензином и пылью.
Блейз вышел из машины, поправил пиджак и поднял глаза к небу. Привычка.
— Здесь всё гораздо… тише, чем я ожидал, — пробормотал он.
Метью, идущий рядом, хмыкнул.
— Не обольщайтесь. Тишина — не значит безопасность. У нас тут вежливо улыбаются, пока на заднем дворе кто-то не исчезает.
Они прошли внутрь. Охлаждённый воздух ударил в лицо, пахло кофе, бумагами и металлом. Внутри было несколько сотрудников. Кто-то заполнял отчёты, кто-то разговаривал по телефону.
— Блейз Забини? — голос раздался с левой стороны. — Так вот кто вы. Наслышан.
К ним подошёл мужчина лет сорока пяти, крепкий, с седыми прядями в светлых волосах. Легкая небритость, загорелое лицо, взгляд — цепкий, но доброжелательный. Протянул руку.
— Шериф Итан Хейл. Добро пожаловать в наш уголок ада.
Брюнет пожал руку крепко.
— Пошли в кабинет, расскажу, что успели нарыть — махнул рукой собеседник.
Кабинет был скромным, но в нём царил порядок. На доске — фотографии жертв, карта леса, заметки. Папки были разложены в определённом порядке.
— Всё началось с Рэйчел Томас, — начал шериф, кивая на первую фотографию. — Исчезла, потом нашли через неделю. Тело — ужас. И дальше покатилось. Мы думали, что серийник просто проезжает мимо. Но с третьей жертвы стало ясно — он возвращается. Псих привязывается к месту.
— И что насчёт выжившей? — Блейз подошёл к карте. — Где её нашли?
— Почти в десяти милях от города. Психолог с ней уже говорил, но, думаю, тебе стоит послушать её лично. Сильно напугана. Тебя ждёт в комнате допросов.
Детектив молча кивнул. Хейл продолжил:
— Будь с ней мягче. Она до сих пор в шоке. Но она — единственная, кто выжил. И, возможно, единственная, кто может нам помочь.
Комната допросов была освещена мягким светом. За стеклом — сотрудники. На стуле сидела девушка — с волнистыми тёмно-каштановыми волосами и карими глазами. Стройная, около 27 лет. На лице тонкие шрамы. Руки дрожали, взгляд цеплялся за всё, что мог, лишь бы не смотреть в глаза мужчинам.
Он медленно вошёл. Присел напротив. Не доставал блокнот. Не включал диктофон. Просто смотрел.
— Элис. Меня зовут Блейз. Я приехал из Лондона, чтобы остановить того, кто сделал с вами это. Я не из местных. Мне неважны слухи, я не ищу виноватого. Я хочу узнать правду. И я знаю, как тяжело её говорить.
Она посмотрела на него. Губы дрогнули. Несколько секунд тишины, потом — шёпот.
— Он был в маске… Я не видела лица. Чёрная кожа… как у животных. Только глаза. Серые. Или синие. Я… не уверена.
— Он говорил? — тихо спросил Забини.
Она кивнула.
— Глухо. Как будто через… через что-то. Он знал, что я боюсь. Наслаждался этим. Он гладил мои волосы… и шептал, что я “не такая, как все”. Что меня он “не хочет убивать”. Но потом ударил. Я не помню, как сбежала. Всё будто в тумане…
Мужчина не перебивал. Не делал пометок. Лишь слушал. И, впервые с момента прибытия, почувствовал, как в груди что-то холодеет.
Этот человек — не просто маньяк. Он наблюдает. Он выбирает. Он играет.А значит, остановить его будет чертовски непросто.
