Общество мёртвых поэтов


Channel's geo and language: not specified, not specified
Category: not specified


Я просто писатель, моё дело - писать.

Related channels

Channel's geo and language
not specified, not specified
Statistics
Posts filter


Слез моих никто не стоит,
Вечно я была одна.
Нынче фраза успокоит,
Что ничуть не влюблена.

Сердце ведь ничуть не колет
Острой шпажечки искра.
Этой ночью волки взвоют
Хором, как велит луна.

В этот миг душа позволит
Мне покаяться: вдова так устала у окна
Ждать любимого... Не стоит,
Ведь безжалостна судьба.

Эту боль не успокоит
Даже пинты три вина.
С вольным волком быт мой пропит...
С болью свыклась - вот дела!

Вспомню я с усмешкой - гробит...
Сколько слез я пролила!
Только гордость не позволит
Мне на век сойти с ума.

Как на смертном одре стонет
У меня в душе война,
Словно морфия вкололи...
Боже, как же я больна!

Пусть в подвал меня закроют,
Все равно - жизнь не мила!
Слез моих никто не стоит.
И доселе я одна...


Страх уже близко совсем, в двух шагах -
Таракан под столом, суетится в углах,
Назойливой мухой зудит при свечах,
Преследует даже в кошмарных снах.

Посмотри же сейчас на проблемы размах:
Потерялись мы вместе в чужих мирах.
Мы счастье нашли в нулевых годах,
Заблудились на улицах, в городах.

Помнишь те реки вина на столах?
Этот терпкий, чуть сладостный вкус в наших ртах
Нас заставил раздеться, забыться в грехах,
И черную ненависть зажёг он в глазах.

Мы стали пустыми в самых важных стезях,
И ветер развеял по небу наш прах.
Мы трагично погибли в кровавых боях
И вальс станцевали у тьмы на балах.

Отпеть наши души не сможет монах.
Боль каждой клетки в самых горьких слезах
Останется звоном рыданий в стенах
И подарит нам святость в современных церквях.

Это финиш того, что мы видим во снах.
Да, печальный роман в двух томах
Стал лишь грустною сказкой, написанной впопыхах.
Этим сладостна жизнь, её суть в двух концах.


Когда апрель был испещрен слезами,
Я с болью горькой посмотрел,
Внимая мутными глазами,
Пустые свойства серых тел.

Как будто страшное цунами
Увидел я и побледнел,
Забывшись глупыми мечтами,
Устроил в сердце беспредел.

И лета душными парами
Морозный воздух вдруг затлел,
Оставив ржавыми следами
Косые тени ярких стрел.

И плавный бег над городами
Закат устроил и сгорел,
Завис секундой над морями
И сгинул, будто под расстрел.

Какими рифмами, словами
Я описать ее посмел?
Неподражаемую Флору, чертами
Коей пораженный, синицей я в лесу запел.

Вы скажете смешно, что именами
Богов играть я вдруг созрел,
Ведь глупо выглядит - запоминаем
Их только в строках акапелл.

Я возражу в ответ - представим,
Что каждый богом стать сумел.
Ты вспомнишь каждого, кто с нами
В том хоре о волшебном пел?

Пускай осмеян небесами
Я буду, плевать на это я хотел!
Не мучай ты меня врачами,
Давно я сердцем постарел.

Пусть все как есть, пускай грехами
Стал полон мир. Конец. Предел.
Я долго осуждения клубами
Дышал. Но наконец-то все. Эпиграф. Точка. Я прозрел.


Строчка дочка играет,
Сердечко рейв обжигает,
Вызов дерзкий бросает,
Ритм в пол вбивает,
До последней искры сгорает,
Пока этот бит играет, пылает она одна.

Словно два огонька летает
Взгляд, что всех задевает.
С дьяволом в прятки играет,
Серый мир забывает
И от тоски своим видом спасает каждого из угла.

Вот так ярко бывает
Девчонка с рейва сверкает
И все о тебе узнает,
Посчитав пульс прикосновением зла.


Вы так привыкли замолчать
Всё то, что рьяно рвётся в свет.
Вы так привыкли не кричать,
Улыбкой тонкой дать ответ.
Привыкли головой качать,
Услышав каменное "нет".
Вы так привыкли огорчать,
Кивнув на звонкое "привет!".
Вы только можете ворчать:
"Вот раньше лучше был весь свет!".
Вам на душе стоит печать -
Брак старости из желтизны газет.


Мы живём минутами, часами
Мелочами, тягостью веков,
Изредко бросая взгляд печальный
На ржавчины привычных нам оков.

Мы живём секундами, годами,
Мелочными страхами богов.
Мы горим церковными свечами,
Освещая дымку серых снов.

Радуемся солнцу мы по-детски
И поем о море и тепле...
Расплела воспоминаний лески,
Что кроются в любом, но не во мне.

Мы любуемся закатом, словно фреской,
Долькой солнца на морской волне.
Вновь со вздохом опускаем занавески
И мечтаем о грядущем сне.

Мы танцуем, чтоб прошли печали,
Душа заполыхала чтоб огнём.
Дремлем днем, работаем ночами...
Сплошной оксюморон!
Ну что ж, переживём!


Как же вы так?
За что же?
Опухоль, рак:
-Будь повинен кем-то назначенной сверху роже.
-Что поделаешь, серый простак,
Даже пусть чуть смелей и моложе.
Это неважно, всего-лишь пустяк,
Нынче честное имя дороже.
-Работай! Будь вежлив и думай ты так,
Как другие, послушным будь тоже.
Чем ты лучше зевак?
Или хуже с улицы пары прохожих?
Души наши погрузят в крузак
И отправят на единственно-честный суд божий.
Каждый над смертью смеяться мастак,
Ожидать неизвестного сложно...
-Мне не страшно, - врет каждый дурак,
Быть спокойным лишь по ту сторону можно.
Этот мир превратился в душный кабак:
Философствуют пьяные лежа
О том, что: "Тик-так,
Поспеши, будь как все, а иначе негоже!"
Чувствуешь? Отстранения пряный смак,
От него аж мурашки по коже...
Видишь? Это больше не дом, а прогнивший барак,
Каждый угол - тараканья ложа.
Розовый взгляд нам с тобой - страшный враг,
Для других же - спасение все же
Ну ка, смелее, залезь на верстак!
Почини свою жизнь, будь построже!
Закатай рукава, возьми в руки флаг!
Верши уверенно, словно бывалый картежник.
Молодец, продолжай! Да, все верно, вот так!
Что, уже не столь многое гложет?
Это только начало, не бойся, дурак,
С каждым шагом дни станут светлее, погоже.


Склонения.
Ранения.
Ведения.
Вот опять пламя смятения
Поглотило тебя.
В мыслях пустые сомнения,
Харчок на чужие мнения,
Бесконтрольная злость на себя.
Извечно ведёшь наблюдения,
Встречаешь чужих удивление,
Надменность мыслей любя.
Отталкнешься, забыв притяжение,
Забыв принять направление,
Сквозь волны судьбы гребя.
И примешь ты в рассмотрения
Удивительные ощущения,
Возникшие, изменений крах претерпя.
Какое уже поколение
Позапрошлых веков отражение
Находят в себе, скорбя.
Будет ли то поражение?
Прошлых дорог возвращения?
Вы спросите, взор притупя.
Нет, это лишь течения,
Прадедов наших почтение!
Отвечу, надежду скрепя.
Забудьте эти гонения
Кривых зеркал искажения
И живите, красками серость слепя.


Провести бы с тобой минуту.
Час.
Век.
Если сутки не вижу тебя,
В душе - хлопьями снег.
Разум от иных людей, мнений пуст.
Я думаю лишь о мягком шепоте твоих уст.
Сердце пылает от неловких чувств,
Издаёт тёплый звук тления - хруст.
Мир без тебя станет тягостно пуст,
На эмоции яркие станет скуп, негуст.
Я продам душу миру искусств,
Лишь бы вновь ощутить твоих губ вкус.
Ты - мой сладкого яда укус.
Ты - мой пиковый велет.
Хотя, нет, скорее - червовый туз.


|Подобного рода работа была написана во время урока литературы, она совершенно не предназначалась к публикации, но, перечитав его, я решила, что, все же, текст должен быть прочитанным кем-то кроме меня и учителя литературы. |

ПОЧЕМУ МЫ ЖЖЕМ СЕРДЦА, ВЫБИРАЯ СЛОЖНЫХ?

Любовь - прекрасное чувство, способное окылить душу каждого. Мы молодв и голову нам кружат эмоции, непостижимые никому другому. Каждый из нас так или иначе нуждается в любви, однако, в силу жизненных обстоятельств, существуют люди, отвергающие тепло и ласку, как дикие зверьки, непривыкшие к заботливым рукам и сытой, безопасной жизни. Эти люди не плохи и не эгоистичны, они всего лишь осторожны, боязливы, но, зачастую, их сердце и душа намного больше и искреннее, они способны любить так крепко, как никто иной.
В современном кинематографе, музыке и, безусловно, литературе существует множество творений, посвещенных теме, над которой мне довелось рассуждать сегодня, но я хочу привести пример из моей любимой повести А.Куприна "Олеся". Юная девушка, не похожая на однотипных городских дам. Мужчина, которому впору жениться на светской образованной женщине. Так необычен, красив и интересен этот союз противоположностей, дополняющих друг друга. На протяжении всего произведения, мы наблюдаем зарождение чувств, которые расцветают, по мере повествования, словно сирень погожим весенним днем, и с каждой строкой разгараются все ярче. Но как пуглива и осторожна Олеся, однако одновременно с этим горда и самоуверена. Она нуждалась в любви, возможно, боялась признаться даже самой себе, что мечтала, пусть и малой частью сознания, скрытой ото всех, о заботливых объятиях.
Да, безусловно, люди, которых трудно полюбить, как ни парадоксально, чаще остальных заседают в наших мыслях и сердце так крепко, словно жизненно-необходимый орган. Нам хочется познать, понять, угадать их, стать особенными. Продолжаю рассуждение, и в моей памяти всплывает еще один пример из классической русской литературы. Роман-эпопея Шолохова "Тихий Дон". А, если быть более конкретной, развитие любовных отношений между Григорием и Аксинией, наблюдаемые нами по мере повествования. О, на сколько самоотверженны и пылки были ее чувства, и как безжалостно, ввиду сложного характера, принебрегал, временами, ими Григорий, порой даже не осознавая, сколько боли приносят некоторые его действия или их отсутствие!
Подводя итог, могу сказать, что я, однозначно, полностью согласна с высказыванием, гласящим, что сердца наши в плену тех, кого любить сложно. Я могла бы еще долго рассуждать на эту тему и приводить бесчисленное количество примеров, ведь вопрос остается вечно актуальным и будет тревожить разумы людей во все времена.


Холодные закаты.
Увядшие цветы.
Мы были так богаты
И стали так пусты.
Мы стали так далеки,
На расстояние мы,
Мы были как дороги
И нам не по пути.
Мы дети сложных мыслей.
Пусты, задумчивы, грустны.
Как будто в переплете,
Сплелмсь наши умы.
И будь ты хоть, однако,
Чуть ближе, чем курок,
Тот, что зажму похллодевшим пальцем,
Вдыхая дыма чёрный смог.

/соавтор @dead_vdk_alive, коллаборация Есенина и Цветаевой 21-го века/


Квинтесенция злости.
Брызги эмоций.
Каждой дороги концы.
Крики и ссоры.
Пусты коридоры.
Мы своих же проблем праотцы.
А ты будь аккуратней,
Твоё счастье - хрустально,
Разобьётся - хоть век промолись,
Но никто не поможет, будь ты осторожным,
Из последних сил ты держись
За кусочек надежды,
За крошечку веры,
За льдинку горячей любви.
Будь примером для всех, соберись.
Но, не слушай ты сплетни,
Они словно монеты
Звенят за спиной,
Неумелым сонетом,
Марая бесщадно жизни листы.
Но забудь ты об этом,
И поверь мне, поэту,
Что их души бесщадно пусты.


Волшебный лес
Дыхания ветра
И ностальгия несёт тебя в детство
Пламенной яркой каретой
Время поворачивая вспять,
Заставляет, как в юности
Легко и свободно дышать.
Ты помнишь, как будто вчера,
Тёплое лето, яркая зелень, души ребёнка полет
Где нет ни учёбы, где чужд родительский гнёт.
Без невзгод
Без забот
Только ты, твоё сердце
И весь мир тебе грот.


Бесконечные минуты по ветхому канату,
Дрожащему под ветром нескладно,
Мы, держась за руки, идем.
Боясь оступиться, упасть. Вдвоем.
Глотаем холодный отравленный воздух украткой так жадно,
Рассыпаясь на атомы тёплым дождём.
Вопреки тому гнусному стаду,
Что годы назад сделало меня пера и бумаги рабом.
Страшась высоты и паденья,
Мы ладони сжимаем крепче. Идём.
В пустоту, неизвестность, но главное рядом,
В надежде отыскать потерянный дом.


Ветром по миру летаю
Влюбляюсь, играю
От эйфории жаркой таю
Запомнить таким город хочу надолго,
Пока душа не разлетелась на осколки.
Я буду жить немыслимо много
Знать то, что не знают те люди, из сотки
Таких, кто жизнь прожегает, ни разу не видев истинного лица бога
Буду жить и любить, танцевать от души
Пить и смеяться от первой же стопки.
Вот только такая игра свечь не стоит,
По струнам души бьет укратко и больно,
Жрёт эмоции, глушит смех,
Но мне, как ни странно, до смешного спокойно.


РАЗМЫШЛЕНИЯ О СМЕРТИ

Что есть смерть? Неизвестность, темнота? Почему все мы, до единого, боимся неизбежного? Умереть больно? Что будет после смерти? Осознавать конечность жизни - дар или проклятие? Слишком много вопросов и слишком ничтожное количество ответов. Чего мы боимся? Что останется в сознании, когда человек вступит в диалог "тэт-а-тэт" со смертью? О чем мы будем думать? Как бы глупо и предсказуемо это не звучало, в мыслях останется только вера, вера не в религию, не в бога и не в дьявола. Вера в надежду, вера в лучшее. Вера - основа сознания или его жалкое отродье, продукт? Никто не сможет дать ответа на этот вопрос. Эта мысль индивидуальна для каждого.
Мы множество раз читали переживания умирающих людей на страницах романов, поэм, стихотворений. Однако, ни один человек не сможет описать истинность мыслей перед вечным забытием. Не прожив те последние секунды, невозможно передать ощущений. Страшных или пустых. Мы не знаем настоящее лицо смерти, знаем о ней лишь из чужих представлений, фантазий, страхов. Даже, заглядывая в глаза затухающего человека, готового отойти в мир иной, мы не поймем его сознание. Так в чем же главный наш ужас? Однозначным и холодным, примитивным и немым чувством, страхом будет являться НЕИЗВЕСТНОСТЬ.


МАСКА/часть 2/

Поворот головы в сторону шумных людей. И вам становится все понятно.
Улыбки сползли с их приветливых лиц, они замолкли на миг, смотря на девушку, провожая её взглядами. Все, как один. Они замедлили шаг, увеличив расстояние между такими противоположными образами.
Они были знакомы. В далёком прошлом. Она была одной из них. Смеялась, танцевала, жила той прекрасной жизнью... но что-то пошло не так. Она сломалась. Жизнь жестоко обошлась с ней. И вот теперь, она идёт одна, выдаёт себя за роковую незнакомку, но случайная встреча приносит непреодолимую боль, напоминая о былом.
Она обогнала их по одной лишь причине. По её безупречной щеке, стекала ручейком простая, человеческая слеза. Она любила их, она жила этими эмоциями, людьми, которых ей пришлось покинуть, и осталась лишь пустота, ничто, завернутое в красивый, блестящий фантик.


МАСКА/часть 1/

Фальш, пафос, лицемерие, сладостная гадкая красота. Вот что окружает нас. Оглянитесь, посмотрите на людей вокруг, какие они. Врут их глаза или искренне выражают эмоции?
Обычная прогулка по улице. Вы неспешным шагом исследуете тротуары родной улицы, засматриваетесь на людей. Навстречу вам идёт девушка, красивая, свежая, как лепесток лаванды на утреннем поле, блестяще подобранный, с иголочки наряд, стук новеньких каблуков об асфальт, как метроном отсчитывает шаги, волосы, словно волны океана, струящиеся по плечам, чётко прорисованный изгиб алых губ, томный взгляд, полный пафоса и...пустоты, словно смотришь сквозь мутное стекло.
Поворачиваете голову и задеваете взглядом шумную компанию. Смех, громкий, искренний льётся вслед за ними, как ветер. Идут люди, смеются, разговаривают, изредка толкают друг друга, руки ложатся на плечи, ноги несут их в никуда, туда, где рассвет, где смех, радость, счастье, любовь. Им неважен их внешний вид. Ссадины на ногах, растрепанные волосы, небрежно подобранная одежда и...лучезарные, светлые улыбки, открытая душа, умение радоваться мелочам. Они идут в закат, они идут пить, курить, танцевать, проводить свою молодость. Вы видите счастье и любовь друг к другу в их глазах, братскую любовь. Как девушки, так и парни идут в этой шумной толпе. Они все равны, они все счастливы.
Вы возвращаете свой взор к той девушке. Она ровняется с компанией, бросает на них продолжительный взгляд, в котором вы замечаете то, что не могли представить в этих пустых глазах куклы: непреодолимую тоску. На миг маска падает с её лица, обнажая сущность. Брови взлетают вверх, милейшие губы дрожат, словно хотят что-то произнести, ресницы разлетаются в противоположные стороны, как крылья неземной птицы. Опомнившись, она опускает глаза и сильно ускоряет шаг. Кукла ожила на мгновение. Обогнав компанию, она вновь замирает, взгляд делает попытку вернуть былой пафос, но уже безуспешно. Красивая, безупречная девушка, поднимает глаза, затуманенные грустью к небу и, как по щелчку пальцев, маска возвращается на её лицо.


ИСКУССТВО МЫСЛИТЬ /часть 2/

Да, именно такая мелочь не позволяет полностью погрузиться в фильм. В этом разница. Твое сознание - лучший режиссер, именно твое, ничье иное, оно не допускает ошибок и не портит прекрасных картин, если только ВЫ так не прикажете.Когда-нибудь вы закроете очередную книгу и с восторгом, удивлением и - ни за что не пропущу это слово - с ужасом поймете, что в вашей голове хранится столько миров, вселенных, планет, атмосфер, биосфер и наносфер, что в нашей родной галактике не хватит космической пыли, чтобы попросту овеять хотя бы одну треть всего этого волшебного мира, в котором ты - бог, король, но ты же и Дьявол, Иуда. Тебя любят и ненавидят, но только тогда, когда ты сам захочешь. Вы удивитесь, но возможно узнаете мою следующую мысль: если правильно думать, размышлять и говорить, вполне можно стать, как богом, так и дьяволом в реальном мире. Да, вы сможете управлять и не поддаваться чужим иллюзиям и манипуляциям. Людей, как и собак, воспитать легко. Нет, людям далеко до кошачей грации и самообладания, далеко до гордого взгляда, уверенной походки в сторону свободы. Люди больше смахивают в своих привычках на собак, лишь две вещи подчинят вам человека полностью, как, в прочем, и любую собачку: четкая, громкая, агрессивно брошенная в сторону "дрессируемого" команда и следующая за выполнением приказанного лицемерная похвала, ну, или жалкая мелочная награда. Дали премию? Хороший мааальчик! Так держать! Только знаете в чем проблема? Почему вышеописанное плохо? Один платит, второй делает, все честно, скажете вы. Нет, ни черта это не так, по одной простой причине: когда в очередной раз мы бросаем собаке мячик, уже грязный, замызганный, покусанный множество раз, она не подозревает о том, что это не просто игра, она бежит, уши развеваются на ветру, лапы вот-вот начнут отрываться от земли, язык болтается вдоль лучезарно распахнутой пасти, звонкий лай разлетается над сотнями гектаров полей; вот мячик уже близко, да! да! почти схватил! И вот розоватая, шершавая поверхность лапки проскальзывает по мячику, предвкушая, как хозяин обрадуется, как накормит... только вот, нет больше хозяина, есть черствый, злой кретин, который посмел подвести доверие щенка, хорошо, что Лакки, погибла счастливой.
Она предвкушала, как вознесется на небо от счастья, но тело её ощутило абсолютно противоположное, тело падало вниз, туда, где шумела каменистая, мелкая горная речка, испещренная острыми выступами скал и, покрывшегося ржавчиной, от времени разнообразных форм железа. Простой способ убить собаку так, чтобы она даже не смогла понять, что произошло. Элементарная манипуляция, построенная на механических привычках. Понимаете, о чем я хочу предупредить? Из раза в раз поддаваясь манипуляциям, вы рано или поздно рискуете ухнуть в бездну, даже не осознав, что толкнул вас в её сторону тот, кому вы доверяли и кого любили. Вывод? Учитесь. Пишите. Мыслите. Подвергайте сомнению все, что окружает вас. Тогда и только тогда вы станете богом, дьяволом, королём, которого невозможно уничтожить или обмануть. Счастье в мыслях, истина в сомнении, ответы в корне вопроса. Будьте внимательны, берегите себя и будьте уверены в своих мыслях и действиях.


ИСКУССТВО МЫСЛИТЬ/часть 1/

Беспредел, беззаконие, дерзость.
Нет, это не то, о чем вы подумали. Я о свободе слова, речи, мыслей, строк. Я о том, что каждый из нас хранит в себе огромную вселенную, так высвободите этот мир, каким бы он ни был. Цензура? Это лишь одна из многих причин не начинать столь тяжелую работу. Единственное место, где цензура может изменить ваши устои - это ваш собственный разум, так что, прошу, не обманывайте сами себя. Творите. Любите. Дышите. Читайте. Давайте вместе станем интересными, начнем изменять направление вектора привычного нам мира в совершенно иную, еще не познанную нами, сторону, не бездумным делом, а обмозгованным словом. Если человек способен, в ответ на ссору, ругань, злость, промолчать, тихонько написав на кусочке бумаги набросок из нескольких фраз, которые позже превратятся в глубокие, великие, полуночные думы. Да, именно такие личности, те, кто черпает вдохновение каждой клеточкой кожи, постоянно, ежеминутно, они изменят мир, и вы удивитесь, как много их было рядом с вами. Возможно на столько рядом, что сейчас, как я, отложив почти горячую от долгого стремительного письма ручку, вдруг осознаете, что это - вы сами. Именно вы создали великое, странное, не похожее ни на что, вы испугались своего же детища. Каждый день на планете такими мыслями забивает голову себе абсолютно каждый писатель. Хм, да даже Чак Паланик, гений своего жанра, готова спорить пропускал похожую мысль сквозь свои лабиринты понимания мира. Да, важно прийти к этому, нужно трудиться и работать, любить свое дело, писать от сердца, и только тогда ты напишешь и вправду хорошее произведение, которое способно прокрутить планету дальше. Нет, мы не писатели, мы - солнечный ветер в вакууме, обжигаем идеями; мы - сила гравитации между двумя людьми, и мы сможем все. Свершим революцию в умах современников, поможем понять и полюбить искусство, а в особенности книги. Невозможно полностью, с головой погрузиться в какой-нибудь фильм, потому, что нет-нет, но будут проявляться крупинки недовольства: волос выбился из причёски героини, мозолит глаз, лишняя деталь или мелкая логическая, незначимая, но броская ошибка.

20 last posts shown.

36

subscribers
Channel statistics