многобукв


Channel's geo and language: not specified, not specified
Category: not specified


стихи, тексты. переводы и нет. обновляется спонтанно.

Related channels

Channel's geo and language
not specified, not specified
Statistics
Posts filter


Forward from: Метажурнал
#inmemoriam


Марат Багаутдинов
(Погиб в автокатастрофе 31.12.2019)

Новости часа.
Случилась ужаснейшая трагедия
Что-то разбилось в пути с ленинграда ли в амстердам
Сотни людей выживших нет по ссылкам масс-медиа
Спецборт МЧС несет траур по поселкам и городам
Новости часа.
Все службы срочно мобилизованы
На месте трагедии рыщут скорые ищут еще живых
Ходят слухи кого-то находят чаще парализованных
Чаще поломанных бесперспективных кривых косых
Новости часа.
Только на нашем канале самая свежая правда
Над местом крушения жители видели свет
Спорт культура погода опознание тел на завтра
Кстати
Согласно последним данным погибших нет.

* * *
А жизнь прошла. За ней пришла другая
Крестов насеяв в високосный год.
Мы проживаем. И не понимаем,
Покуда что-то не произойдет
Тоска в груди играет на ударных
Бесцельно, аритмично и смешно
Переживаем. Как всегда бездарно
Как будто что-то не произошло

* * *
Зачем отбираешь грубо так оголтело
Самых любимых таких молодых красивых
Смотрите там кино понятное дело
Пьете наверное с облачной пеной пиво
Здесь тоже кинотеатры и кабаки
И пиво я полагаю ничуть не хуже
Но каждую ночь смотрим как дураки
В небо на всякий случай ни с кем не дружим.

Новогодние сны
Я разменивал дни на таблетки и сны,
От которых теперь не сбежать, не уйти,
От которых теперь в моём доме тесны
Коридоры. По праздникам давит в груди.
Дед Мороз, он приходит обычно к другим.
И в мешке его чудо пропахло вином.
Только грохот петарды, шампанского дым
Заставляет загадывать всем существом
Чтобы старая жизнь да на правильный лад.
С новым боем курантов всё более ждёт…

Я желаю, чтоб время помчалось назад.
Чтобы каждый удар отмотал один год.
До чудесной и, вроде, счастливой поры.
Где никто не стоит над дырявой душой…

Я пойду этой ночью кататься с горы.
Мне же скоро одиннадцать, я же большой.
Забери меня, мама, в наш старенький дом,
Где сегодня не надо ложится в кровать,
Где красавица-ёлочка вся серебром
Разгорается. Ей до весны догорать.
До весны не сгореть бы. Дожить до весны.
Антидот неизвестен. Хотя бы запей…
Я разменивал дни на таблетки и сны.
Новый год. Пусть он будет немного теплей.

__
Марат Багаутдинов был самим очарованием - по отношению к тем, кто не пытался касаться его границ. Его симпатичное лицо и обаятельный голос создавали чарующий диссонанс с текстами, которые он читал.
Он был тем самым легендарным Дмитрием Суворовым, который победил на турнире Московского слэма ещё юную Веру Полозкову (использовал псевдоним, чтоб не читать первым по алфавиту).
В его стихах много подростковой искренности, прямые, одноходовые метафоры, крик ужаса и недоумевания: люди, вы что, не видите? Вам что, не больно?
Стихи после 2015 года становятся глубже, менее сюжетными, высказывания избавляются от личностных черт, перестают ассоциироваться с автором напрямую. Но все они по-прежнему так или иначе о смерти.
Марат был врачом, видел много смертей, он работал в наркологии, каждый день встречаясь с разнокалиберными психическими отклонениями.
Но он так никогда и не стал по-настоящему циничен. Не научился воспринимать смерть как должное. Потому что не хотел.
Это и делало его поэтом.

#выбор_анны_русс


Forward from: Метажурнал
Ольга Аникина

* * *
От имени тела, нелепых его частей,
от имени тлена, кожи, ногтей, костей,
от имени крови и всех кровяных тельцов,
бегущих по узким улицам вдоль барьера,
от имени черт, слагающихся в лицо,
и самого сокровенного интерьера
таинственных комнат, рёберной и брюшной,
завешенных пёстрым кружевом оболочек,
от имени суммы маленьких чёрных точек,
соединённых вместе и ставших мной –

слово плывёт,
колеблющее гортань,
яркая вспышка на волоске нейрона,
денежка, заброшенная в фонтан,
блинчик, пущенный
с берега Ахерона,

и сколько раз подпрыгнет он на воде,
столько в нём гласных, равных по долготе.

Пока ещё мембрана напряжена,
и звуки летят сквозь губы,
сложенные овалом.
Потом будет гладь, молчание, тишина,
в которой веками сущее пребывало,

но теперь это чёрное, полое, гулкое «ничего»
будет сказано от имени тела,
от имени тлена,
от имени
моего.

* * *
Качнись, душа, над стебельком пустым,
грядёт твоя короткая свобода.
Твой белый одуванчиковый дым
всё легче год от года.

Ты лётчица, твой тайный парашют
уложен так заботливо и верно,
подлиственно, подкожно, подреберно,
а ты не раскрывай его, прошу,

не торопись рассеяться вдали,
пока внизу, среди зелёной пены –
кузнечики коленопреклоненны,
стрекозы сонные, гремучие шмели,
и на границе тьмы текут, как вены,
тела корней, родителей земли.

(Авторский блог)
#выбор_Евгения_Никитина


Forward from: Имя и память
​​Владислав,

Я сегодня читала твои стихи. Знаю, у тебя много предвоенного — про родную Варшаву и про польских евреев, сатирического и лирического. Говорят, была блестящая карьера — публикации в польской прессе, скетчи для театров и кабаре, строчки для популярных песен. Где-то это все есть, Владислав, но сейчас везде только твои стихи из гетто.

Ты же мог и не попасть туда, верно? Читаю: когда в 1939-м году Варшава сражалась, был среди защитников — а когда столица пала, то вместе с женой переехал уже в советский Белосток. Оставалось два года до вторжения нацистов в СССР. Но сколько ни воображай, что бы было, случилось одно — в 1940-м году ты вернулся в родной город и поселился на улице, которая вскоре вошла в гетто.

Несмотря на запреты, в варшавском гетто была пресса, литературные вечера и спектакли. А еще было кабаре, самым популярным номером которого стала хроника гетто: твои сатирические стихотворения, написанные — как ты сказал? — «в паузах между ужасными событиями… как улыбка, успокаивающая умирающего человека между одной и другой схваткой боли».

Когда начались депортации в Треблинку, период кабаре закончился. Но стихи остались: ты писал их, пока Януш Корчак вел детей в поезд; пока истребляли жителей гетто; пока ты работал на фабрике по изготовлению щеток, благодаря чему избежал депортации. Ты писал, а твои читатели умирали: «Я намеревался читать эти стихотворения людям, которые верили в выживание. Я собирался читать эту книгу как воспоминание о пережитых ужасных временах, как дневник со дна ада — но мои товарищи исчезли и в течение часа мои стихи стали стихами, которые я читал мертвым».

Приближалась ликвидация гетто. Сколько раз тебе удалось выбраться в город, притворяясь курьером фабрики? Я не знаю число. Но знаю, что столько же раз, сколько тебе отказали в помощи твои друзья с арийской стороны.

Вместо старых друзей тебя укрыли стены подземного бункера. Вокруг пылало гетто — нацисты подавляли восстание. Под конец в бункере скрывалось 130 человек, обреченных на расстрел. Тебе было 28 лет, когда случилось то, о чем ты уже написал:

Ваша смерть с нашей смертью
Друг от друга так далеки.
Ваша смерть — могучая смерть,
рвущая на куски.

Ваша смерть — в тех серых полях,
Что потом и кровью сдобрены.
Ваша смерть — это смерть от пуль…
Со смыслом… Во имя Родины.

Наша смерть — дурацкая смерть
На чердаках, в подвалах.
Наша смерть как паршивый пес
Ждет нас на тротуарах.

Ваша смерть — драгоценный крест,
Коммюнике, воззвания.
Наша смерть — как оптовый склад:
Зарыли — и до свидания.

Ваша смерть настигает вас
В открытом, прямом бою
Наша смерть надевает маску
Чудовищную свою.

Ваша смерть — обычная смерть,
Человеческая, нетрудная.
Наша смерть — поганая смерть,
Еврейская и паскудная.


Владислав, Владислав Шленгель, эти строчки опоздали к адресату на десятки лет, но мы — мы получили твои.


Forward from: #fritz_txt
мене звати фрiц
моя тварина кожан
улюблена їжа роли
салати
морозиво
з 25 років я вживаю наркотики
траву лсд гриби кетамін
ходжу у тріпи

я поет
моя улюблена літера
ї
моя рідна мова
російська
з першого класу у школі
я займався українською
вишивкою
вчився писати
літеру ґ
латинську r
цифру 4

мені було вісімнадцять
коли на книжковому ринку
я у кожному магазі запитував
чи є у вас Вiтткоп
Реве
Ґiбер

я майже не вживаю алкоголю
не вмію кататись
на роликах

в 28 я закохався
в українського художника
объединяющего интеллектуальную рефлексию с постоянной социальной активностью
вiн захотiв намалювати мене
але не захотів мене виїбати

у мене вдома десь тридцять рослин

мені приємно коли
торкаються дред
кладуть мою голову на свої
коліна
фліртують
пита́ються як я

з 22 моє тіло трансгендерне
увесь одяг чорного
кольору
я вдягаю сукні та кілти

я не люблю бути сфотографованим
без окулярів
не люблю торкатись
холодної підлоги
не люблю міжнародні
авіалінії України
улюблена родимка на безіменному
пальці
роки зо три як зникла
безслідно

мені ще нема тридцяти
а львівські поетичні діти
вже копіюють мої жести
я п`ю чорний чай
з бергамотом

життя схоже на знайдену деталь
щось на кшталт розтрощеної аудіо
касети
загадкову металеву Е чи Ш
у кожному дворі дев'яностих
серцевину трансформатора
електричної напруги

#fritz_txt #год2019


Forward from: Haiku Daily
ИССА. С МУХАМИ КАК С ЛЮДЬМИ?

Можно ли сочувствовать мухе? Этот вопрос постоянно крутится в голове, когда читаешь хайку поэта Иссы.

Он знаменит своим необыкновенным вниманием ко всяким букашкам. Конечно, Исса — буддист и должен относиться с уважением к любым живым существам. Но где предел такого гуманизма?

Я ухожу!
Плодитесь в своё удовольствие,
Мухи в хижине моей

留主にするぞ恋して遊べ庵の蠅
Русу-ни суру дзо/ кои ситэ асобэ/ ои-но хаэ

Для нас мухи — ненавистные насекомые, от которых мы стремимся поскорее отмахнуться (хотя в детстве вроде и читаем “Муху-цокотуху”), а тут вдруг такая почти отеческая забота. Исса разговаривает с ними на равных, не как с непрошенными жильцами, а как с полноправными соседями по комнате, практически родственниками.

Муху прибьешь,
Сразу и богу помолишься:
“Наму амида буцу”

蠅を打つ度になむあみだ仏哉
Хаэ-о уцу/ таби-ни намуамида/ буцу кана

А в этом хайку Исса, кажется, высмеивает буддистов-амидаистов (а может быть и не высмеивает, а говорит серьезно), которым достаточно произнести фразу “Наму амида буцу”, чтобы снять все свои грехи и попасть в рай “Чистой Земли”.

Закончу классическим трехстишием, где маленькая муха вымаливает право на жизнь:

Не убивайте муху!
Ручки в молитве сложила
И ножки

やれ打つな蠅が手をすり足をする
Ярэ уцуна/ хаэ-га тэ-о сури/ аси-о суру

Фото: Magnus Muhr

#исса #хайку #муха #буддизм


Forward from: поэты первой необходимости
война закончилась, не начавшись.
яблоки сорок первого, тридцать
девятого собрались, как положено,
улеглись в погреба, стали сидром
самогоном, кальвадосом и шнапсом.
польские пани, русские бабы
немецкие фрау, британские
миссус нарожали детей. и войны
не случилось ни в сорок первом,
ни в сорок втором, ни потом. а длилось
себе и длилось мирное время, всё меньше
новых офицеров принимали на службу
взамен пожилых уже, седобородых,
смешливых, сотнями уходивших
на пенсию, чтобы жить в белых
домиках на итальянских, турецких,
на греческих островах, забирать
внуков к себе на лето, в деревню
(кипр, ибица, черногория).
чтобы собирать яблоки, гнать
из них самогонку и кальвадос,
делать сидр и апфелькорн,
угощать друг друга по вечерам,
подливая из пузатых зелёных бутылок
небывалые яблочные напитки
урожая тридцать девятого года,
урожая сорок первого года.
пробуя, соглашаться друг с другом,
что, мол, не было ни до, и ни после
на их памяти таких урожаев.

не бывало яблок
таких огромных,
таких вкусных,
алых, живых.
таких человеческих,
почти говорящих.

таких смертных,
живых
горячих.

Станислав Львовский


Forward from: 🌚🌑
очень оно
очень оно
малооблачно
маловолнечно

маловолнечно
и солнечно

солнечно
и соснечно

обязательно

соснечно
и песочно


песочно

ветрено
ровно ровно

столько сколько надо
наверно

(всеволод некрасов)


Forward from: ось трунок блекоти його ти проковтни
* * *



Набрав воды для умывания
в колодце, сгорбленном от ветхости,
рабочий обратил внимание
на странный цвет ее поверхности.
- Вот дьявол! Отработал смену,
устал,
мечтаешь: скоро отдых! -
а здесь
луна свалилась с неба,
опять попала в нашу воду.
Теперь попробуй ею вымыться,
чтоб растворился запах пота.
Чтоб стал с известной долей вымысла
тот факт, что смену отработал.



Свою жену он будит,
Марью,
хоть и ночное время суток.
Фильтрует воду через марлю,
но ведь луна - не слой мазута.
И от воды неотделима.
Рабочий воду выливает
в соседские кусты малины.
Кисет с махоркой вынимает,
И думает:
- Вот будет крику,
коль обнаружится внезапно,
что лунный у малины привкус,
что лунный у малины запах!



1959


#уфлянд


Любовь — урок дыханья в унисон.
Беда — урок дыхания цепного.
И только сон, и только крепкий сон —
урок дыхания как такового.
Освобожден от обонянья вдох,
а выдох не татуирован речью,
и проявляется в чертах — двух-трех —
лица — лицо щемяще человечье.
Ты — человек. Запомни: только ты
и более никто — ни зверь, ни птица —
спать можешь на спине, чтоб с высоты
твое лицо к тебе могло спуститься,
чтоб, выдохнув из легких черный прах,
дышать как в детстве, набело, сначала,
и чтобы по улыбке на устах
твоя душа впотьмах тебя узнала.


Вера Павлова


Forward from: Стихи вместо всего
Вместо позднего завтрака очень давний текст Марианны Гейде.
Не все же постить в канал о путешествиях фотографии камелий.
Всем привет)

МАРИАННА ГЕЙДЕ
Хлеб

1

Вышел хлеб с припеком, маленьким браком,
вышел боком хлебий ребенок: покатится-спотыкается,
катится-спотыкается,
а под ним коренастые камни, ползучие травы, жадные жабьи зевы,
покатится налево – река, направо – закапает
дождик по карамельному панцирю,
надо подо что-нибудь спрятаться,
в теплую чью-нибудь торбу, в темную утробу,
в надобу и потребу, как подобает хлебу.

Вышел хлеб, вышла соль, поскребли по сусекам – всуе.
Вышли, сдали посуду.

2

Вы, говорят, нашей земле не соль и не хлеб,
Не свет и не газ, мы, говорят, без вас
хорошо пришлись в исконный разрез,
а тут – раз, и поехало, побежала прореха, теперь все плохо.

Но вас же никто не трогает,
вас вообще никто не трогает,
ваши радости нас не трогают, ваши горести нас не радуют,
идите своей дорогой по нашей земле.

Шибко снует крючок, подбирает петли и петли,
может, мы ускользнем от него, но вряд ли,
мы на него глядя, пели и пели, но вряд ли это его растрогает,
ряд за рядом башенный кран
подтягивает бетон.

Со всех сторон наступают, подпрыгивают, на цыпочках тянутся,
обрастают окнами, чтоб лучше видеть, населяются новыми гражданами,
коралл копит и копит свои вековые кольца,
выставляя небу жемчужный срез.
Вот и синий, и стеклянный галактический утюг
в небо серое полез,
только нам в него нельзя.

Мы ведь этой земле не хлеб от хлеба, не плоть от плоти,
мать от матери, сын от деда, отец от духа,
мы от случайного огреха в подсчете,
внезапно вкравшейся опечатки,
раз – и поехало, побежала прореха, теперь всё плохо,
шибко снует крючок, но пока не трогает –

мол, идите своей дорогой по нашей земле.


Господи, это я
мая второго дня.
– Кто эти идиоты?
Это мои друзья.
На берегу реки
водка и шашлыки,
облака и русалки.
Э, не рви на куски.
На кусочки не рви,
мерзостью назови,
ад посули посмертно,
но не лишай любви
високосной весной,
слышь меня, основной!
– Кто эти мудочёсы?
Это – со мной!


Борис Рыжий


ти навіть не можеш уявити скільки разів я потім
говорила собі: треба просто чекати
як тоді ти приїхала на різдво і я терпляче чекала
коли ти нарешті кінчиш. і ми видихали
і ти відверталася від мене від мене від мене а потім ми йшли курити
і ніч за вікном рухала своїми красивими м’язами як у доброго коня чи
вправної плавчині я знала що буде з тобою
далі: ранковий рейс,
бідність, французський університет, бібліотеки тиші,
смерть від старості чи теракту на станції метро шарль де голль
у лагідних лапах європейського капіталізму соціальне житло безкоштовна медицина
підвищена стипендія одразу тебе забудуть бо є ще багато таких як ти
я вже не раз це бачила
як ти стоїш у тривожному
гаморі аеропортів вокзалів твої важкі речі сумні речі
твої книжки зошити докторська дисертація на ноутбуці
стають важчими важчими із кожним кроком із кожним кінцем
літніх канікул коли ти знов покидаєш рідні
місця коли ти знов покидаєш місця які потім
кривавими дірами стирчать у твоїх снах то тут то там
то там то тут де ми народилися аби потім
намагатись весь час з’їбати забути з надією що можливо
краще життя причаїлося серед квитків на літак чи автобус
у зйомних квартирах ну майже в центрі чужого міста
на парах відомих професорів у ідеальному знанні
іноземної мови і треба
просто чекати
просто чекати
просто чекати

https://www.facebook.com/ptastvo/posts/468529346926362?__xts__[0]=68.ARDSblmLU_T1yLtToORGemr_aBnGYdqXX0EET3cMKbEXF0rWphqRscaqF2DM6CppTNeZL1FH4ivGsTSsG7_cmAVSNaWN_HSxLeKKsFHeENov7NN3j-Tge6TizaWwsAFdpYazI9asAACj4cKIo5QedWaLgLovq_nXTGIzhveShQOCyxMKLLhvsyikq80C1bi6qWOnwl1JpBV3p7LZXn7vdf9OFox6PKL0Ng2ftkP7xpXe2j1msUZtSenr68riPGNzMYm7lPCidM8OzKWMTDLf9AgBmI_BPQ73uXYL_rHKIx8b7P1P03oVir5eKoQaiKUuNgXV6w9HSn1c76lmJOc&__tn__=-R


вот бы тебе говоришь такую таблетку чтобы ты могла на время забыть о деньгах носить любимые платья издавать свой зловещий политический журнал

чтобы можно было лечь с кем-то спокойно в чем бог простит лечь вместе красиво и много раз и засыпать в неподвижности и тепле пока горизонт до крови закусывает губу

а не так что вместо сердца у тебя дым вместо ума большая хищная птица и ты не спишь никогда не спишь только вслушиваешься в шелест
слов и вещей которых
меньше не станет

2-7/07

https://www.facebook.com/ptastvo/posts/468537906925506?__xts__%5B0%5D=68.ARBweAXSXC01DYITpNpVKThGo5L-Pw_PlQLET1EMzkz-riJCfn_i1ydnFffbNTGTgAnnqn6ePkwvfPUsUl8TqwoEjR4eZ2HjqYiDkpY0Va1muMehEtI6mvKygQq7vbKuXosnMOpdxRqwkiO17sPIV-OpIL7E3WwlGzbZJ5BX6BOrIFHwgd8sdZjvOgowTnkhZlBWRmD6yNgnycAV4Jmij1QwYO9gvTZopex2N2T5u-5Qt5-iqudclqfDwgZ7RmUjOCexum0rUwNJcfFA7rIJf3A87ONrtnfqX5BCuV6Phptuzem6Df3EJeOrwc8VHVLIzLaoNgCV8YMK211r9A0&__tn__=-R


зашипіли дерева коли вийшла з дому
зле мені зле ніде місця немає
ложка за ложкою виїдена
крихка як шкіра

так починався наступний день
холодний і світлий мов тамбур

https://www.facebook.com/ptastvo/posts/606045283174767


Forward from: ось трунок блекоти його ти проковтни
Говорю тебе как человек, который ещё ни разу не умер:
все эти помой посуду, все эти ложись спать не позже,
вставай не раньше,
работай упорно,
заработай денег,
заработай ещё денег
хороши конечно до поры до времени,
то есть до той поры,
пока не найдёшь себя
стоящим перед зеркалом
в полном одиночестве,
голым, напуганным и больным.

Вот тогда сразу меняются приоритеты,
не скажу что на правильные,
но на совершенно другие.

А бывает и так, что понимать что-то слишком поздно,
звонит телефон:
"Здравствуйте, это департамент контроля за одиночеством",
бросаешь трубку,
дышишь прерывисто,
звонок в дверь:
"Здравствуйте, это департамент контроля за одиночеством",
одевайтесь и пройдёмте,
захлопываешь дверь,
стук в окно,
прячешься в шкаф,
но всё ещё слышишь — "здравствуйте, здравствуйте, здравствуйте".

Знаешь, как говорят?
«Даже пикнуть не успеешь»,
будто ты мышь какая-то, а не человек,
или стиральная машина,
или что там ещё может издавать писк,
а люди обычно пищат тогда,
когда они очень маленькие,
и иногда ещё когда очень боятся,
а чаще всего и то, и другое вместе.

Знаешь, как бывает?
Найдётся человек, который скажет:
«лодка моя полна рыбы, прыгай сюда,
корабль твой полон крыс, прыгай с него».

Я прошу тебя, никогда не отказывайся.

Это я говорю тебе как человек, который ещё ни разу не умер,
несмотря на то, что каждый день к нему приходит
департамент контроля за одиночеством.
Ну и что, что приходит,
ну пришёл, ну проверил,
как ты, одинок ещё там?

Хотя бы не надо снимать магниты со счётчиков.

Проблема в другом:
как только к тебе приходит департамент контроля за одиночеством,
где работают такие же, как и ты, одинокие люди,
есть немалый риск
пригласить сотрудника остаться на чай,
потом отправиться с ним в кино,
потом уехать на выходные за город,
а потом и вовсе крепко сдружиться.

И вот тогда за сотрудником департамента контроля за одиночеством
приходит сотрудник департамента контроля за департаментами,
выходит из себя, теряет контроль,
и за ним приходит сотрудник департамента контроля за контролем за департаментами
и так далее, далее, далее, далее.

Вы стоите все в одной комнате и не понимаете,
как вообще так получилось, а сотрудники всё прибывают и прибывают,
и ты без понятия, как это прекратить.

Ты выбежишь на улицу (никто даже и не заметит),
и вот тогда и найдётся человек, который скажет:
«лодка моя полна рыбы, прыгай сюда,
корабль твой полон крыс, прыгай с него».

Я прошу тебя, только не отказывайся.
Всё, что тебе стоит знать, это то,
что он только что выбежал
из такой же комнаты,
наводнённой сотрудниками департамента контроля за департаментами,
точно такой же комнаты, понимаешь?

Обещай мне, что ты меня послушаешь.
Как жаль, что все они меня не послушали.
Как жаль, что я сам так поздно себя услышал.
И так далее, далее, далее, далее.

#виктория_манасевич


Forward from: версификат
Из Анны Варни

В рану тебя можно поцеловать?
Может быть, это мою поможет исцелить.
Исключит из мертвецов, отключит ночь,
включит свет, подойдёт ко мне как ключ.

Руку мне пожалуйста свою можешь дать?
Ю энд ми вдвоём мы полетим одни
вместе в место, где никто и никогда,
даже любовники, не выживут и они.

В место, где семь месяцев в году темно,
тма и тысяща на небе звездном, но
нам с тобой не включат ни одной, ни мне
одному, ни тебе одной.

2018


Forward from: Нет такого слова
Мужчина, молодой, грязный,
сидел у входа на Китай,
плакал, избитый, закрыв лицо руками

женщина в жилете (допустим, «все по 99»)
подбежала, стала его вытирать, а он ей никто.
он плачет, она кровь, кровь все вытирает и приговаривает,
утешает его так

Я стою как вкопанная
в трех метрах и смотрю,
думаю: телефон, наверное, садится

- всё пройдет, всё будет хорошо, всё наладится,
ты же еще молодой, вся жизнь впереди
люди идут мимо, и подходят только другие,
такие, как он, алкаши, что трутся всегда у церкви
с умным видом: мол, сам виноват, потому что пьяный был,
да так и они сами пьяны
а она, она кричит вдогонку, что пошли бы вы
работать, молодые же еще, нестарые совсем,
и девчонок бы нашли, что тридцать три,
самый еще возраст

Я стою как вкопанная
в двух метрах и смотрю

- ну ничего, всё наладится, всё пройдет
ну что, что плачешь, дай вытру, дай, пройдет
и вытирает его
но уже как бы всего, не рану, а
все поверхности куртки
изгибы заломленных рук
что-то невидимое вокруг
и его искривленный нимб

Вот такая история со мной случилась.


Слева — звезда из льда,
Черные провода,
Черная полоса облака,
Протянутого оттуда — туда.

Под звездой, проводами и облаком — некий дом,
Втиснутый туда с огромным трудом,
Этот дом, как ни ставь, как ни положи, —
Оконный свет завезли только в верхние этажи.

Небо зеленеет, как бутылочное стекло,
Каждый считает, что в жизни не повезло,
Каждый считает, что он, в сущности, одинок,
Как курильщика во мраке оранжевый огонек.


Алексей Сальников


где моя родина? -
возле родинки
у левой твоей ключицы.
Если переместится родинка -
родина переместится.

Вера Павлова


Сквозь наслоенья дней рождений
все лучше виден день рожденья.
Сквозь наслоенья наслаждений
все наслажденней наслажденье
вобрать и задержать в гортани
большой глоток дождя и дыма...
Чем ближе мы подходим к тайне,
тем легче мы проходим мимо.

Вера Павлова

20 last posts shown.

15

subscribers
Channel statistics