шторм в эфире


Channel's geo and language: not specified, not specified
Category: not specified


пространство для своих и чужих стихов, своих и чужих начиток и прочих вдохновляющих прекрасностей
автор канала (но не всего контента) - @fairyrobin
основной канал - @being_bi

Related channels

Channel's geo and language
not specified, not specified
Statistics
Posts filter


пора, наверное, сообщить, что я больше не пишу на русском. а то, что пишу на английском - совсем-совсем другой формат.
спасибо всем, это был интересный период 💙


(что-то вроде ответа на стихотворение выше)

здесь темнота, а хочется скорей зажечь лампадку и уснуть в метели,
висеть канатом где-то между рей, и чтобы чайки гниль клевали в теле. 
и вынуть пламя, точно тот титан, отдать тому, кому оно сгодится,
но сник огонь, и я, что трезв, что пьян, не нахожу его ни в снах, ни в лицах.
мое — лишь пот и мятая постель, подумать только: для кого я создан? 
в окне же дышит в ночь степной апрель, и лепестки раскрыли нежно звезды.

#фея_пишет


Forward from: Мёд поэзии и прочее
не дай сойти, пожалуйста, с ума
лицом к стене, пока ты снишься с краю,
в тебе с недавних пор такая тьма,
что в этой тьме, как лампочка, сгораю.
(январской ночью страшно без огня)
я повернусь с каким-нибудь «скажи-ка…»,
и ты обнимешь воздух, эвридика,
слегка ещё похожий на меня.

https://stihi.ru/2018/08/11/7764


#фея_пишет #goretober2020 день 2: галлюцинации

i. 
смотришь в глаза и не можешь сказать: "довольно".
кажется, будто бы это совсем не больно — жить на два фронта, ошибкой в двоичном коде. эта помеха — реальность (в каком-то роде), значит, реальность — в одном из значений милость. не говори же, что все мне почти приснилось. 

ii.
что происходит, смогу разобрать потом, все препарировать — что еще остается, только пока я вдыхаю горячим ртом, перед глазами дрожат шестерни и кольца. может, лицо ее — в некоем смысле дом, может, обломки поднялись со дна колодца.
как бы то ни было, все это об одном.

iii.
все об одном. вышли из русел реки, вымыв костяк старого человека, не нанеся даже налета ила — только глаза, ласковы и гневливы.
эта не-боль верно растет в обхвате. глянешь в лицо — сможешь сказать ей "хватит"? 

...боже, спаси, я не умею в "хватит". 


#фея_пишет #goretober2020 день 1: рана от выстрела

это тепло ты уже испытал в утробе
смерть - это пастор в широкой нательной робе
пастор, всегда отпускающий мне грехи

это отверстие точно свисток для ветра
что-то мне светит слегка с расстоянья метра
смерть запоздавшая первой пришла к лихим

я терпелив, буду ждать, ведь мой вид не ропщет
смерть не должна быть короче летящей ночи
чтобы успеть хоть нащуриться на луну

смерть не должна быть последней, ведь будет после
буду с изнанки смотреть, как в земле пророс ли
или взбираться опять по иному дну


И опять я в течение месяца, пусть и с запозданием, но постараюсь писать гортобер под тегом #goretober2020. Примерно по такому списку.
(оставляйте комментарии!)


Долго ли сказочкам повторяться скучно да об одном? Тот, кто не ищет принцесс и власти, дышит пускай огнем. Здесь все иначе, все междустрочно, в сносках внизу страниц. Дева решила давно и прочно: лучше дракон, чем принц.
Все обошлось без темниц и башен, радостно и легко, с белого пика до звезд и пашен равно подать рукой, злато сокровищ не стоит трети ценности древних книг. Мир, изомлевший в прозрачном свете, прост, познаваем, тих. Вдоль горизонта - огни высоток, искорки от костров. Граням вселенных присуща тонкость - как и плетеньям слов. Все, что творилось драконьим гласом, дышит, живет, горит.

Верь мне, я знаю немало сказок;
верь мне - и говори.

#фея_пишет


Сегодня день рождения у моего друга, который давно стал самой настоящей моей семьей. А вот то, что я написала ему в этот же день четыре года назад:


#фея_пишет

Море волнуется раз, и кого волнует, облаком тот обрыдает его с утра. Впору искать ту волну, лишь одну, незлую, я в полусне, но ищу, мне пора, пора. Пена огладит так трепетно и беспечно, соль в волосах, на ресницах, на мне, во мне. Мне выбирать – значит, я выбираю вечность. Море простит, что однажды проснулся вне.
Море волнуется два, накрывает гребнем, этот мотив завораживающе прост. Мне путь один, мое сердце им сладко бредит. Как ни пытался, в земле так и не пророс. Кто-то стремится в дорогу, но к нелюбимым, кто-то себе стал чужим, перестав искать. Что-то внутри вспыхнет солнцем и льдом остынет – так и сплелись предвкушение и тоска.
Луч преломляется, воды струятся шелком, в грустном изгрызенном сердце мигает сбой.
Море волнуется три – так кого нашел я, чтобы в дороге не мучиться сам собой?


Forward from: Мёд поэзии и прочее
1

Ты говоришь «проснись» – и голос твой
становится то снегом, то травой,
неосторожной ранкой на руке
и лодкою, везущей по реке
всех тех, кого не уберег январь.
Они еще не знают, что слова – 
лишь высохшие стебельки люцерны…
И пробует язык произнести:
«дорога», «воздух», «дерево», «спастись»,
но только «смерть» выходит достоверно.

2

Выходит смерть, и больше ничего 
не остается в воздухе и в теле:
так дерево – сухой каркас его –
ломает первый же порыв метели
и разбивает хрупкое стекло,
и за морями, за лесами прячет.
Ты помнишь только воду и весло,
а дерево становится прозрачным
и тает без следа на языке…
Но проступает заново за краем,
где  ранка зарастает на руке –
то снегом, то травою зарастает.

https://www.stihi.ru/2013/01/03/8665


#фея_пишет

У нас легко: крадешься по следам – любая первозданна сторона, ручей черпнешь – и допивай до дна, но мне же было мало. В часы иные – лай или бесись, по шерсти ветер ластится как кисть, взбираешься на склон и смотришь вниз – звезда во степь упала. Потом ты ищещь вдоль и поперек прекрасный серебристый уголек, так на какую долю нас обрек случайно обронивший? И кто бы смог такое упустить? И думаешь: хочу держать в горсти? Вернуть на небо, спрятать взаперти? А звон едва лишь слышен. И выбираешь, пусть сойдешь с ума, собрать все звезды в черных закромах, сплести венок, чтоб теплая луна венчала диадему. И думаешь: найду, кому отдать – и никакая не больна беда, и никого другого не видать – лишь на кого надену.
И вот, когда тебя я узнаю, застывшего на ледяном краю, мне кажется: какой бы был союз: во лбу и на ресницах – такие огоньки, что и не счесть, и мой подарок – тень твоих чудес, только пока, сейчас, с тобой и здесь – мне снится, снится, снится... 
Мне снится, как текут сквозь сито дни, и не осмелюсь сделать дар твоим. Пожалуйста, давай поговорим – прими меня, прими же, что каждый раз, смотря в твое лицо, я – худший из влюбленных храбрецов, и звезды заплетаются в кольцо, когда подходишь ближе. Мне кажется, что руку протяну – сорву одну, а может, не одну. Отдам венок, ведь быть в твоем плену все небо было б радо. А ты посмотришь мягко и легко, и сны твои найдут во мне покой. Мой самый яркий из всех огоньков,
целуй меня взаправду. 




#фея_пишет

Цепь коротка, цепь обвивает кисти. Слово "прости" громко сбивает с мысли. Сложно забыть, проще ли сделать вид, что сон мой не быль, что, может, что-то вышло. Воздух дрожит, шепчет, что можно проще. В сумерках грез нужно брести на ощупь, это смешно - вечность гадать-не ведать, есть ли хоть что горше моей победы.
Знаешь, молчи. Это мне не развеять, врезаны в кость ржавчиной злые звенья. Это твой рок - но и немного мой, и кровь колдовства вряд ли хоть что-то смоет.
Уши зажми, рот заслони ладонью, эта печаль точно тебя не тронет. Вот и весь сказ – тишь и тоска такая,

но в этот раз кто-то меня спасает.


МИХАИЛ ГРОНАС

здравствуй, птица, большая, восьмикрылая, финист,
спасибо, что прилетела.

возьми, милая, меня с собою, вынеси из этого тела.

по большому счёту не всё ли равно, с кем я связался,
какие напялил одежды?

лишь бы сам от себя не отвязался, лишь бы верёвочки,
которые меня держат,

не перетёрлись.


МИХАИЛ ГРОНАС

тело жилое, в нем же живет жилец
да не один, еще соседи, родня
день ото дня толкотня кровяных телец —
что тебе до меня?

то ли дело
лечь на дно родной речи
глядеть на то, как она зацветает в протоках,
и снова ползти по дну в иле до слов прости, пойду или
мне одиноко


#фея_пишет

отсвет ловить вздыбленной рыжей шерсти легче всего на волосок от смерти – точно как жить вставшим под твой прицел. месяц молчит, не выдавая тайны, кто я тебе – жаждущий или крайний, весь будто скол или преступно цел. есть только миг между порывов ветра, кожа горит на расстояньи метра, кто я такой, чтобы желать смотреть. кто я такой, чтобы хотеть касаться, если мои – только минут пятнадцать, если потом – снова, конечно, смерть.
вечер цветет словно бутон гвоздики, выбор же твой: хочешь – возьми и выкинь, хочешь – возьми, делай меня своим. только моей жизни – дней семь, не больше, я отступлю, чтобы не сделать горше, чтоб не глотал вечность один лишь дым.


Forward from: гимны
Не чураясь порой перейти на истошный крик, 
На изысканный шёпот, на чёткий ритмичный стук,
Ты внезапно приходишь к ответу: Бог многолик. 
А потом понимаешь: к тому же он однорук.
То ли правая длань под небесный попала серп,
То ли левая длань между облачных шестерён,
И Господь неожиданно стал белым ликом сер,
Понеся бестелесный, но явный вполне урон.

Как молиться теперь, понимая, что никогда
Он в ладони тебя не возьмёт, не прижмёт к себе,
Потому что проруха случилась, пришла беда,
Точно первая ласточка в длинной цепочке бед.
И - что главное - это пришло не из умных книг,
Не из старых трактатов раздался чуть слышный звук - 
Это ты, лично ты осознал, что Бог многолик,
Но при этом - ни капли сомнения - однорук.

Он смотрел на себя, на культю, потому как свет
Или тьма, не поймёшь, ещё только к разделу шли,
И он знал, что по сути проблемы для Бога нет,
Что он сделает крюк из материй твоих молитв,
И одной лишь рукой он разделит и свет, и тьму,
И одной лишь рукой он создаст и тебя, и мир,
Потому как всегда приходилось всё - одному,
А теперь будет проще с помощниками - людьми.

Так, когда потеряешь ты руку и будет крюк,
Или меч, или скальпель, цепляй им, копай, коли - 
Просто вспомни о том, что хотя твой Бог однорук,
Он сумел тебя сделать, поскольку он многолик.
И он тянется правой рукой изничтожить тьму,
И он тянется левой рукой подхватить твой свет,
Протяни свою руку, какая ни есть, - ему,
Потому что другой у него, как известно, нет.


(с) Тим Скоренко


#фея_пишет

такая тоска что почти уже как отрада
кислее ли яблок и слаще ли винограда
какое мне право дано чтоб тебя иметь

дыши на меня на стекло я такой же ломкий
веди по мне пальцем по скулам душе по кромке
и сердце твое пусть поет пусть поет как плеть

пусть руки поют я молчу и я буду внемлеть
на сердце моем не отторгнут и неотъемлем
ты смотришь в меня если ты то конечно зной

я знаю чуть больше пусть путь мой и не проторен
за душу твою ад и рай неустанно спорят
не ведая так же как ты что ты мой ты мой


#фея_пишет

Это не кровь, это не вкус железа, это клинок, вскрывший дорогу в бездну, бархат и шелк, сплюнутый лепестками, нежный бутон, предвосхитивший пламя. Это не кровь, это намного горше, это лишь мак, в белой груди отмерзший, тесно внутри, цепко плетенье стеблей, ветер степей мерно меня колеблет. Это не кровь – запахи трав и специй, трепет в груди, переродившись песней – вот и весь дар, страсть, что подобна чуду, пусть только в ней был я, и есть, и буду.
Это не кровь. Это твое обличье. Рвется внутри – только тебя и ищет. Как тут дышать, коль прорастет с изнанки мак – но и соль с привкусом океанским. 


#фея_пишет

Это похоже на чуждый и темный танец - звук, оцарапавший стенки твоей гортани, спящий по контуру чуть приоткрытых губ. Рвется, где тонко, калечит, трепещет, славит мир, обращенный словами в виток спирали - тот, что без слов угловат, непослушен, груб. Фоном гремят кастаньеты и барабаны, пальцы рвут струны до алой разверстой раны, в вязком движении - хищность, ленивый зов. Вот одержимость, звенящая до забвенья, вот, как сомкнулись цепями тугие звенья, вот, что похоже на самый живой из снов. Жжется и мечется музыка, что встречала род человечий с конца его до начала времени, солнца, материи и судьбы; плавится камень. Мелодия - мякоть сердца. К ней бы тянуться - и ластиться, жаться, греться, верить в нее, когда все обратится в пыль. Пой же, сирена, покуда по этой сфере ноги влачатся, сквозь стопы вбирая скверну, маковым цветом раздай всем по связке нот. Пой же, пока поцелуи не разукрасят след твой и свет, что так ал, и лучист, и ясен, пой же, пока я не рухну у твоих ног.

2018

20 last posts shown.

43

subscribers
Channel statistics