Чувство одиночества всегда приходит неожиданно. Оно, отчего-то, бледно-серого цвета, пахнет кофе с корицей и пеплом. Что-то внутри вдруг больно сжимается и ухает вниз, а затем приходит ядовитая, всепоглощающая пустота. И уже позже, когда мысли, наконец, перестают разрывать голову, на ум приходит настолько подходящее слово, что я вздрагиваю. Паршиво. Как же, черт возьми, паршиво.
Редкие капли ударяются об асфальт, но дождь так и не начинается, и совершенно неожиданно этот факт оказывается неуместно волнующим и бесячим. Хочется завернуться в плед, или, что лучше, утонуть в нем, и больше никогда не выходить. Но я знаю: холод все равно не уйдёт. Потому что он внутри меня. Потому что, на самом деле, никто не может меня согреть. И я с завидным упорством отгоняю от себя мысль, что никто и не пытается.
Одиночество приходит, когда я гуляю с друзьями, сижу на парах, иду домой. Оно преследует меня везде, пробирается во все щели, и я начинаю задыхаться от этой неправильной духоты. Я учусь бороться со своими страхами и слабостями, но одиночество сильнее. И оно выигрывает. Всегда.
Я прикрываю глаза, считаю до ста, но ничего не меняется. Ничего не меняется через день, через неделю, через месяц. Я, правда, стараюсь. Живу с этим чувством, с каждым разом все больше врастающим в меня. И я молчу. Молчу уже так долго, что, кажется, будто и вовсе разучилась говорить. Молчу, потому что только один друг всегда и везде ходит рядом со мной. Мое одиночество.
И оно сильнее меня. Всегда
