Туманной осенью под мелкий дождь
Бродил поэт по сыростью пропитанной аллее.
Вот вновь от холода пробила его дрожь,
Пусть и ноябрь, на плечах пальто, он не идёт быстрее.
Ведь он поэт - его не покидают думы,
Сидя в стенах, творца сведут с ума они.
Люди вокруг сердиты, мрачны и угрюмы,
А у поэта есть спасение, лекарство для души - стихи.
#пишу
