Небо с утра вязкое, дымчатое, как будто ненастоящее. Болит в груди, болит под ребрами, болит в висках, в ногах, в руках, все, что я есть — болит. Чем старше ты становишься, тем проще признавать, что больно. Всё так же стыдно, но стыд, на самом деле, такая глупая штука.
Время скачет, как вырвавшийся на волю солнечный зайчик. Просыпаешься и засыпаешь, засыпаешь и просыпаешься, дни просачиваются серой бурдой сквозь пальцы, и я кто-то, но вроде и никто, и меня любят, но не те и не там.