очень странная нехватка идей. не знаю, что и как писать. не знаю о чём писать. не знаю о чём бесследно проходящие дни и зачем они вообще проходят. вроде недавно жил, а вот опять существую. мир с каждой минутой как будто загибается внутрь себя самого. при этом из реальности будто выжали всю словесность.
как будто купил запечатанную книгу, открыл, а там просто пустые страницы.
хочется создать что-то весомое, чтобы оно ощущалось. чтобы самому себе что-то доказать. но выходит только сухая выжимка дней. безидейная абсолютно. без фабулы и эмоций. а я ведь не Керуак и даже не Буковски – мне так нельзя.
как будто купил запечатанную книгу, открыл, а там просто пустые страницы.
хочется создать что-то весомое, чтобы оно ощущалось. чтобы самому себе что-то доказать. но выходит только сухая выжимка дней. безидейная абсолютно. без фабулы и эмоций. а я ведь не Керуак и даже не Буковски – мне так нельзя.