vielleicht
ich
bin's
eine ungehörte Nachricht in deiner Mail-Box
ein zerknüllter und weggeworfener Brief
eine zerrissene Postkarte aus dem Ausland
ein verlassener Pinsel mit zusammengeklebten Borsten, die sich zum Reinigen eben nicht mehr eignen
ein angestaubtes Buch im Oberstübchen
der erste Sonnenstrahl, und du werdest bis zum Mittag schlafen
nie versendeter Draft aus deiner E-Mail
nicht bis zum Ende ausgenutzte Tube Gesichtscreme auf einem Badezimmerregal
ein angebrochener Lehmbecher in einer alten Hütte auf dem Lande
ein Herbstlaub, das man aus einer Dachrinne nicht entfernt
ein letzter Tropfen des Lieblingsparfüms, das du nicht mehr so gerne magst
eine vergessene Diskette mit einer Dissertation in einem altem Karton
Wandfarbe, die durch Schicht einer neuen bedeckt wurde
ausgerissene Blätter aus Notizen zu einer langweiliger Vorlesung
ein Lied eines Strassenmusikanten während der Quarantäne im Stadtzentrum
aber
nie
das erste Streichholz,
das den Brand erweckt,
das die Stadt in Schutt und Asche legt
anwesend zu sein
heißt nicht
tangieren
oder
da zu sein
