Вольно-невольно, как бы не хотели те, кто уходят прочь, забрать с собой краски твоего мира, правда в том, что многое не принадлежит им.
И нельзя увезти от тебя прочь второй концерт Рахманинова и свет огней над рекой в начале весны, можно забрать книги, но нельзя — стихи, потому что Бродский и Рыжий были здесь до них и до тебя, да и будут после, если будет это после.
И весенний ветер, и цветы, и звонкий собачий лай, и запахи и вкусы — всё это останется с тобой, такие подарки не возвращают, извините, милые.
И солнце плавит лёд Байкала, каждый раз одинаково, и каждый раз — по-новому, по-другому, и ты возвращаешься из полёта и собираешься в новый, как бы не убеждали тебя те, кто хотели или не хотели быть рядом, что это всё невозможно.
Или возможно, но не принесёт счастья, потому что счастье твоё у них в руках — тех, что обнимают тебя, играют тебе, помогают или останавливают. А правда в том, что тебя поддерживает сотня рук, и благодарность заливает волной морской берег, но счастье твоё зависит только от твоего сердца и твоего ветра.
И оказывается, что ты можешь быть очень счастливой — выбирая свою дорогу, даже непростую, находясь в поиске своих слов, нот и тех, кто не поставит свою поддержку тебе в вину. И лучше идти одной, чем делать и себя и кого-то другого несчастливыми. Вообще не проще. И частенько страшновато. Но музыка и стихи никуда не денутся. Байкал — на своём месте. И весна — наступает.
#чутьбольшеслов