Наконец-то вышел в книжный магазин, смог вдумчиво постоять у полок, полистать новинки, оценить лауреатов разных премий.
Ситуация отвратительная. Разнообразие авторов, едва ли отличимых друг от друга не то что по стилю, а по фамилии. Наборы бульварных штампов. Любовно выписываемая жратва - персонажи вечно что-то едят, пьют или вертят в руках приборы.
Складывается ощущение, что что совписы не просто сидят в платоновской пещере, а добровольно разожгли костры сзади себя и с превеликим удовольствием изучают собственные тени, раз в отчётный период выбрасывая в мир свои нетленки.
И я решил: чем я хуже? Уловив основные мотивы, я приступил к своему роману-эпопее в трёх частях. Итак,
ПОДЛИННО
Утро корогодилося. Зане на повостлой соломе лежали Пятруха и Фрошка.
- Иэх, Пятруха! - прогомонила Фрошка. - Экой ты в мене застенный!
Пятруха заколдобился от вящего сдоволия и рыгнул лакомо, луком с самопоем.
- Ась, Фрошка, да и ты не с дерюги мастыренная, а инда шелковая!
Пятруха потянулся сладостко да и расчесал Фрошке хлябало. Поструилася тёпельная юшка по коже юфтяной.
Заслезилася Фрошка.
- Любит...
Солнушко блуковало.
Прошу
@lorcencov оценить мои потенциальные успехи на ниве российской литературы. Иначе придётся идти в русскую