Совсем недавно, я прочла, что «Мы встречаем определённых людей не просто так. Некоторые ранят нас и это послужит неплохим уроком; некоторые помогут нам, что бы мы смогли продолжать жить и бороться; кто-то уйдет, а кто-то останется.» Кто-то оставит тебя пустым и ужасно грустным; кто-то поможет принять и полюбить себя таким какой ты есть. «Все они являются переменными, позволяющими нам двигаться дальше.»
- Какой из переменной являешься ты?
Я устала. Нет, вовсе не физически как многие бы подумали.
Я устала говорить о своих чувствах к тебе другим людям. Но не с тобой.
Говорить. Говорить. Говорить.
Знаешь, что огорчает меня больше всего? Что я не могу рассказать об этом тебе. Не могу рассказать, потому что это больше не имеет значения. Для тебя это не важно. Как и в прочем для людей, которым я рассказывала об этом. Но почему-то меня это не останавливало.
Знаешь в чем разница? Мне все равно на их реакцию на мои слова, с тобой же дела обстоят иначе. Я не знаю как ты бы отреагировал, а неизвестное меня страшит. Боюсь твоего безразличия и твоих насмешек.(все знают, что я огромная трусиха и рассматриваю всегда один из наихудших вариантов).
Я вечно пыталась копаться во всех этих чувствах, забыв, о том как они способны улетучиваться. Что и случилось с тобой. Хотя, разве может исчезнуть то, чего никогда и не было? Я ни в чем не уверена и никогда не была. Этого мне всегда не хватало. Я думаю, ты должен знать об этом.
Я так и не нашла определение, которое бы точно описывало мои чувства к тебе.
Долго избегала этой фразы, потому что она казалась мне такой наигранной и пустой, но всё же:
- Ты мне нравишься, но больше ни слова об этом.
Прости, это последнее письмо тебе.
Если однажды, мы встретимся и ты увидишь это в моём взгляде. Да, все эти письма о тебе.
Береги себя.
А.
#обрывками
