Поэт холодною рукой
Пером выводит свою душу.
Он в этой жизни холостой,
Но разве ему это нужно?
Необходимо ли сквозь слезы
Эпитет нежный подбирать,
Метафор ветви обплетать
И выживать до новой грёзы?
Разве он хочет чрез года
Сил не иметь чтобы забыть?
Писать и снова вспоминать,
И все сильней, сильней любить.
Ты думаешь, это талант?
Чтож, так пусть и будет.
Вечно живёт его строфа,
А он по ней тоскует.
Пейзажем мысль летит вперёд,
Заворожáет переплёт,
Так много в строках конфетти,
А сердце все полно грусти.
Читатель, ясный взор глубокий
В поэзы редко обращай.
А я секреты эпилогий,
Поэта тайны, обещаю,
Сохраню.