помню, как в декабре мне вздумалось написать эссе. «Белые ночи», как у Достоевского. ничего общего, кроме названия.
сюжет, герои. волосы, платье, встреча, диалог, ослепительная красота, вода, оттенки розового. тяжёлые слова, невесомые декорации. говорит она, слушает он (слушаешь ты).
не написала. а в начале июня встретила лирического героя. и сюжет проявился. перебила фразой: «поцелуй меня». и всё всматривалась, всматривалась, пыталась себя убедить, что «оно»
но хуйня, а не эссе. потому что он — не ты. он — не ты. и никогда тобой не будет.
«о, здесь я качалась на качелях летом. гуляла одна и качалась, белые ночи»
сюжет, герои. волосы, платье, встреча, диалог, ослепительная красота, вода, оттенки розового. тяжёлые слова, невесомые декорации. говорит она, слушает он (слушаешь ты).
не написала. а в начале июня встретила лирического героя. и сюжет проявился. перебила фразой: «поцелуй меня». и всё всматривалась, всматривалась, пыталась себя убедить, что «оно»
но хуйня, а не эссе. потому что он — не ты. он — не ты. и никогда тобой не будет.
«о, здесь я качалась на качелях летом. гуляла одна и качалась, белые ночи»