— Всё хорошо?
— Да, конечно.
— Врёшь.
— С чего бы?
— Твои глаза не врут.
— А? Глаза?
— Они у тебя карие, даже не так, цвета коньяка, стоящего на рассеянном свету. Но последние полмесяца они у тебя тёмные, почти чёрные. И ты в любой удобный момент поднимаешь голову вверх, будто.. будто боишься заплакать? Да, конечно, сильные люди все время поднимают голову вверх, будто это помогает сдержать слезы. Или ты так обращаешься к Богу? А может к тем, кто на небе, к умершим? Думаешь, они помогут тебе? Тебе никто не поможет, пока ты будешь отрицать то, что тебе нужна помощь.
— Я справлюсь сам,— говорит это чётко и серьёзно, будто пытается уверить в этом собеседника. Или самого себя, ведь по спине дрожь.
— Как пелось в какой-то песне, "я справлюсь сам, а по спине холодный пот"?
— Всем не понять, что даже черт готов отдать...
— Две тысячи баксов за сигарету. Но ты не куришь. Так две тысячи баксов за что?
— За молчание.
— Молчание? Не отсутствие проблем, а молчание?
— Молчание. Молчание спасает.
— И чем же?
Парень пожимает плечами, после чего поднимает голову, смотря на зеркало, где был только он и пуская комната.
