escapism


Kanal geosi va tili: ko‘rsatilmagan, ko‘rsatilmagan
Toifa: ko‘rsatilmagan


миру нужен мир

Связанные каналы

Kanal geosi va tili
ko‘rsatilmagan, ko‘rsatilmagan
Toifa
ko‘rsatilmagan
Statistika
Postlar filtri


то что вы видите глазами,
но без души,
и пониманий,
то чего не знает моя семья,
мои друзья,
и сама я,
это всё – ненастоящая я.


я не сделана только из милого лица,
если брать из слов
хорошего лжеца.
я не сделана только из красивого тела,
оно ведь даже не мое,
и мне это надоело.

я сделана из ненависти к себе,
осуждающих взглядов,
и неблагодарности судьбе.
я сделана из дождливый погоды,
теплой кровати,
и бесконечной свободы.

я сделана из книжных полок,
из книг,
и старых футболок.
я сделана из любви ко всем,
даже тех,
кто возможно,
забыл меня насовсем.

я сделана из стихов,
из темноты,
и пустых городов.
я сделана из музыки,
из иллюзии,
что все будет хорошо.




о тебе мне напомнит летний вечер,
теплый,
беззаботный,
легкий ветер.
о тебе мне напомнит наша песня.
пообещай мне остаться,
только честно.

о тебе мне напомнит теплый кофе,
пока дождь,
торопливо,
стучит по окнам.
о тебе мне напомнят свои же строфы,
в стихах,
молчаливо,
подобно волнам.

о тебе мне напомнит жаркий август.
август...
как же он прелестен.
месяц из собранных искусств,
и секрет этому неизвестен.

о тебе мне напомнит вечная любовь.
ведь ты – причина моих стихов,
ведь ты – произведение искусства.

и напомнив тебе вновь,
скажу я:
– я разлюблю тебя,
но 32-го августа.


так странно что твоя травма – это не твоя вина, но тебе приходится нести ответственность за свое исцеление. а мне бы простого красного вина, чтобы почувствовать хоть какое-то изменение. везение? нет, я уже не доверяю ему. и, как не странно, нахожусь я у недоверия в плену.
в плену, в глубоком и темном, как твои глаза. твои глаза... хорошо я их запомнил. запомнил, как ты смотрела на меня: с отвращением чистого вида. знай, ты – причина моего несодеянного суицида.

ведь я помню, как в тот момент спросил я тебя:
– это конец?
а ты ответила:
– да,

наконец.


долго меня не было


и все, что я люблю,
предпочитал любить другой.
моя удача равна нулю,
хороший отрицательный герой.
и все, кого я любил,
предпочитали быть одни.
у меня не хватит чернил,
на все эти серые,
осенние дни.

и солнца не видно,
из-за облаков.
ему, как и мне, обидно,
ну что поделаешь,
осенний холод всегда суров.
шел по улице, потрепан,
и помят.
тишина – лишь листья одни шумят.
вдруг, услышал
деревья мне тихо говорят:
"пиздец!
добро пожаловать,
в клуб разбитых сердец."


именно благодаря тебе тут все мы,
бесконечно любимы,
умны,
и по настоящему живы.

благодаря тебе мы знаем,
что добрым быть –
важнее всего.
а твою доброту забыть
уж совсем,
нелегко.

морщины твои –
безусловно,
значимы.
но сердце не имеет морщин.
и слова мои,
все до последнего,
правдивы –
ты покорительница всех
великих вершин!

ты так честно радуешься мелочам,
улыбаешься даже всем врагам.
с поддержкой относишься к моим слезам,
и узнаешь все неладности по глазам.

ты так сильна,
не смотря на все трудности,
что были у тебя на пути.
и я тобою так горда,
ещё, удивлена твоей мудрости,
которую во всем мире не найти.

обращаюсь к твоим словам,
которые всегда рады помочь,
когда мне трудно порой.
и спасибо всем богам,
что именно твою дочь,
сейчас я называю мамой.


у бабушки день рождения, стих для неё!


дома – никого,
дома только кошечка.
и странно то,
что тебе большего и не хочется.
как ты это назовёшь:
свобода или одиночество?

ты музой своей нелюбима,
такое себе творчество.
ты как имя,
как фамилия,
оставшаяся без отчества.
как ты это назовёшь:
свобода или одиночество?

стоять у зеркала по вечерам,
и внушать себе
настойчиво,
"боже,
какое я ничтожество".
ну и как ты это назовёшь:
свобода или одиночество?

человек
без человека,
не одобрит такого общество.
кажись,
тебе не хватит и полвека,
дабы понять:
свобода или одиночество?


потерянное поколение

взрослые –
странный народ,
у них полно проблем и забот.
и, думаю,
их поймет лишь тот,
кто такой жизнью сам и живет.

но мы –
другие люди, другое время,
другой результат другого поколения.
мы прошли через школу терпения,
на этот раз, спасибо,
обойдусь и без спасения.

самооценка где-то на дне,
а без отца живётся нормально,
вполне.
мы радуемся любой тишине,
ведь это бывает редко,
со взрослыми в семье.

поперек запястий только лишь шрамы,
да и внутри,
одни неизлечимые раны.
но,
об этом нужно молчать,
не быть же нам грузом для мамы?

да и плакать не надо, лучше тише,
всё будет в полном порядке.
совсем скоро станет легче,
хотя, знаете...
навряд ли.


я знаю что никто из вас к таким откровениям с моей стороны не готов, но, уж простите, пишу что чувствую


попроси меня приехать,
просто так, хоть бы обнять.
знаешь ведь, время не помеха,
буду там, хоть утром, в пять.

буду считать твои веснушки,
и волосы нежно перебирать.
да зачем мне эти подушки,
если можно с тобою спать?

мне плевать на расстояние,
плевать на расставание.
уж такое оно,
влюбленное состояние.


стоя в строю,
я лишь молюсь,
за свою свободу и свет.
люди в бою,
с другими людьми.
ищешь справедливость?
её – нет.

нам нельзя говорить,
нельзя молчать,
что оружия нужны
чтоб убивать.

они то привыкли
стрелять в своих,
лишь бы протестующий
наконец затих.

их руки в крови,
а мои – мертвы.
только вот, земля,
ты живи!

мы дожили до того,
что боимся людей.
сами являясь ими.
зашли вы далеко,
мой бездушный злодей,
кто же сделал вас такими
злыми?


"что такое любовь?" спросили они у меня,
в тот момент не знала ответа я.
и вправду что это?
это то, что разочарует тебя?

возможно, любовь -
это боль.
может это веселье,
хоть и радости ноль.

долго искала я ответ,
пока не встретилась с тобой в рассвет.
тогда я поняла, что любовь -
такое чувство, прекраснее её нет.

все дни, проведенные с тобой,
как мы наблюдали вместе за луной,
смех, улыбка и голос твой,
всё я буду носить в сердце со мной.

все сообщения, которые ты прислал(а),
и то, как я скучая, тебя ждала,
все милые слова которые ты сказал(а),
это я любовью назвала.

я поняла, что такое любовь, наконец,
любовь - это ты,
наша любовь и мы.
и "нам" никогда не наступит конец.


мягкий диван, но твёрдые мысли. сладкое мюсли, но аппетит плох. а с тобой что? ты как лох. ничего не хочешь, ничего не можешь. может, сам себе поможешь? это состояние поглотит тебя. поглотит эта черная дыра. выгорание, лень, апатия. а дальше что? депрессия? ты сам для себя репрессия.
всё кругом реально, но ты будто нет. может, задашь себе вопрос? а потом и ответ. хотя, и это не получится. что с тобой? ты не устал так мучится? утро, день, вечер, и чёрт, снова ночь. тихая, страшная. снова с мыслями борьба рукопашная.
ты свой главный друг и главный враг. приведёшь в порядок свой депрессивный бардак?...


девушка из автобуса

кто знал,
что транспортом станет наша встреча,
встреча, только без единой речи.
жаль, что твой взгляд был моим замечен,
жаль, что путь наш не вечен.

да, мы - чужие люди,
но, давай, актерами побудем?
а потом, мысленно,
весь автобус обезлюдим,
нас ведь никто не осудит?

узнать бы тебя поближе,
твоё имя, и сколько у тебя непрочитанных книжек...
а бывала ли ты в париже?
а хотела бы ты детишек?
боже, как это бесстыже!

вот бы за руку тебя держать,
и строить планы на двоих.
от рутины вместе бежать,
стать пленником объятий твоих.
эх, это лишь мечты мои,
заполнившие этот стих.

неужели ты уже выходишь?
к дверям медленно подходишь.
черт, время на исходе!
но я как всегда туплю,
самого себя этим я
гублю.

каким же трусом я остался,
и был.
спросить имя я побоялся,
да и автобус до конечной прибыл.
так куда же я направлялся...
забыл.


вышла покурить на балкон,
романтизация в режиме "on".
там, за горами солнце встает,
всё так красиво, будто это сон.

и не важно, что мне на работу,
что там ребенок требует заботу.
даже про мужа-тирана не вспомню,
что в хлам напился эту субботу.

первая затяжка - исчезает кредит,
муж обещал заплатить... пиздит.
вторая затяжка - и ипотеки нет,
а вы говорите: "курение вредит".

мы с вами, кстати, живем в разных мирах,
у вас там всё в черно-белых тонах.
а моя романтизация помогает мне забыться,
и не вспоминать, что мечтам моим не сбыться.

на улице так спокойно, тишина,
‌такого спокойствия я часто лишена.
‌вон там и сосед вышел покурить.
‌а там цыганка пытается на деньги одурить.

по счету уже сотая затяжка,
спросите зачем я курю? мне тяжко.
тяжко не работать, не жить,
а понимать, что без романтизации - не быть.

(этот стих от лица женщины, у которой трудная жизнь)

16 ta oxirgi post ko‘rsatilgan.

24

obunachilar
Kanal statistikasi