Я заметил её не сразу — только когда тени от пламени чуть-чуть качнулись. Бледная, как cнег, тёмные волосы липнут к щеке от долгой дороги, а глаза — зелёные, выцветшие, как мох на старом камне.
В руке — обычная палка, обмотанная накрепко тканью в тех местах, где держат. Она слушает больше, чем говорит. Отвечает коротко, но не грубо. Улыбается не тогда, когда смешно, а когда кто-то врёт, и думает, что его не раскусили.

Некоторые шепчут, что она охотится. Но я всё больше думаю — она давно нашла, кого искала. Просто разыгрывает стратегию притаившегося зверя.