и я не спрашивал себя, почему. мне было наплевать. я не чувствовал гнева, мне не нужно было это. я чувствовал спокойствие, в этом был весь ответ. я такой не потому, что вырос один, не потому, что меня били, не потому, что отец бросил. я такой, потому что я от него и она знала это с самого начала. хотела скрыть? переиграть? стереть? поздно.

она пыталась изо всех сил воспитать во мне то, чего не было. она пичкала меня нормами, моралью, страхами. но генетику не задушишь подушкой. я просыпался ночами в холодном поту, думая, что я схожу с ума. я ловил себя на мыслях, от которых должен был бы блевать. но я не блевал. я наслаждался. я чувствовал, как это тянет меня, но не потому что я копирую отца, нет, а потому что это часть меня самого. она передалась через кровь.

— объясни мне, что это, чёрт возьми, такое. он мой отец, не так ли?

в ответ молчание. только дым изо рта и чуть заметная дрожь руки.

— Адам... твой отец...

— не ври мне! — Адам поднял голос, а потом резко обрушил кулак на стол. всё внутри кипело. — мне не нужна эта сказка про то, что он сбежал. не говори мне этого. не смей. он был с тобой. он трахал тебя, пока убивал других.

тогда она отвернулась, не дав мне четкого ответа. а мне показалось, что она боится. но боялась она не Кевина, а боится меня. потому что я — результат. потому что я здесь, живой. потому что я уже такой, каким он был, а может, хуже. потому что мне не нужна причина, чтобы убивать.

я не жертва. я — продолжение.
мне дали его кровь.

ㅤㅤㅤНО Я УЖЕ СТАЛ.
ㅤㅤㅤПРОСТО ТЫ НЕ ЗНАЕШЬ,
ㅤ👁 ЧТО ИМЕННО ЭТО
ㅤㅤㅤИ ЗНАЧИТ
ㅤㅤㅤБЫТЬ МНОЙ.