كم هو مُزيَّفٌ الوقوفُ على بابِ الذاكرة،
حين تطرقُ أُغنياتُ الحُبِّ عظمَك،
وتحفرُ الضحكاتُ الغائبةُ ضلوعَك...

قلمي لا يكتبُ حبًّا،
إلّا أنّي ما زلتُ طفلًا
يُعشِقُ "سوبر ماريو"،
والعمَّ "جدّو"،
وشفاهَك.

من هنا يا حبيبتي؟
لا أنا،
لا أنت،
فقط النَّزفُ بَقي،
كالجزءِ الفارغِ من الرَّصاصة،
وظلِّ النَّرجس...

نسيتُ كيف أكتبُ كالبالغين،
واحتفظتُ بعادتي السَّيِّئة في التَّدخينِ المفرط،
بينما أُسيلُ بروحي حِبرًا على الورق.
نسيتُ كيف أكتب،
والوطنُ مُمزَّق،
والدينُ مُتهاوٍ،
والسماءُ تُطفئ نجومَها واحدةً تلو الأخرى.

نسيتُ قلبي على بابٍ موصود،
في زقاقٍ احترق منذ زمن،
بقيتْ رائحةُ الرمادِ تأكلُ عيوني،
وأنا، ككلِّ الأطفال،
بقيتُ حذاءَ المنزل...

مِنارتي،
ناحتِ الأبديَّةُ عبقَك،
وبكتِ القوافي،
فما كوَّنها أحدٌ كيدَيكِ الصَّغيرة.
وأنا كلمةٌ واحدة:
"قُبلة"،
وكلُّ النُّصوصِ شيّالكِ البنفّسجيّ.

كتبتُ اسمَكِ على شاهدٍ بارد،
أنا القبرُ يا أُمِّي..
الوَحشةُ مُزيَّفة،
أنتِ لا زلتِ تَقبَعين بين الكلمات،
شَعرُكِ لا يُجعِّدُ إلّا قلبي،
ودموعي كسلسبيلِ شَعرِك،
لن أموتَ أبدًا...

مُذنَّبٌ أنتَ،
كُلُّ ما فيك دمَّر كلَّ ما فيَّ،
رقصتُ فوق جثماني،
وهمستُ:
"البَيتُ أنتَ، يا أُمَّ السَّلام،
وعيناكِ كلُّ الغزلانِ الشَّريدة".

وعليه... يا مَلاكي الأخير،
خُذ عبقَ الرمَّانِ من وَجدي،
وانثرني جبالَكم العالية،
دَمَّرني الطموح،
ولم أَنجَحْ إلّا بأن أكونَ ابنَكِ البار.
لم تَسرقني سَكيرةٌ من ملهًى،
ولم تُسكرني إلّا عيناكِ...

لا أُدركُ أبدًا ما حوَّل إبليسَ نادلَ مقهى،
لكنني أعلمُ كيف تَسكتُ شياطينُ الأقلامِ الصادحة
حين تحضرين،
وبيدَيكِ تجلبينَ الرَّبيع...

فلا تَنسَني،
أنا ابنُ الرِّثاء،
حملتُكِ كقدسيَّةِ الجوامع،
وبكيتُكِ في كلِّ كنيسة،
ثم كتبتُكِ على شاهدي:

– هنا سقط الأمل،
وانتهى الحلم الأخير،
في بلادٍ أُغلِقَت فيها الحروبُ،
لكن لم يفتح أحدٌ بابَ السَّلام... –

•لَيث.