собственная рука жжёт огнём, и на задворках сознания чувствуется, будто на руке рисует художник, и не какой нибудь кистью, а настоящей ржавой иглой, вонзая её всё глубже под кожу, но это только на задворках, а в самой голове пусто, опасно, безмолвно, ни одной мысли, и тогда приходится пасть на колени перед алым ангелом. лишь в этом решение виднеется смысл и единственное спасение в тот момент.