Белый потолок моему лицу зеркально.
Я бледный, в пространстве горизонтально.
Атакован фракталами, забыл про реальность,
Но ведь реальность по факту формальна.
Кто там скрывается в текстурах?
По ходу чья-то творческая натура,
Он там проверяет себя в режиссуре,
Внедряя в приматов чувство культуры.
Да он там с юмором стопудово, иначе, как объяснить весь этот цирк?
Что же случилось с веселеньким клоуном, который внезапно плачет навзрыд?