Кричи, и, быть может, что я не услышу,
как дождь разбивается в капли о крышу,
как снег забивается в окна и ставни.
Кричи, это время собрать наши камни.
Кричи, говори, уговаривай биться в окно твое темное глупою птицей – без крыльев и перьев, на проводе тонком. А вот бы ребенком, остаться ребенком.
Не видеть, как поле туманом накрыто, и небо, как сито, как старое сито, все льется дождями, секрет этот давний: однажды придется собрать наши камни.
И выстроить стену от неба до неба, кормить голубей нечерствеющим хлебом.
А вот бы во всем у меня ты был первым,
простым и понятным, любимым и верным.
А вот бы мы вовсе во тьме не встречались,
губами холодными, плечи плечами,
при встрече молчали, не зная печали.
Но если бы кто-то оставил мне выбор – забыть твое имя безмолвною рыбой
Я выбрала бы
этот дождь, эти ставни
и чертовы камни, могильные камни.
Ольга Птицева
это мое любимое стихотворение, отрываю от сердца
до недавнего времени знала только вторую его часть
