я сама не знаю, какая моя поэзия
наглая, детская, об искренности
или вечно врущий лирический герой, врущий самому себе

не пиши никогда
басни, сказки
и прозу
переживи северные морозы
обнимай близких,
целуй в щеки

поговорим шепотом
на поэтическом
о том, как бывает плохо осенью
и пока не начнется весна
обязательно
надо
не уйти в сон

помечтаем
о лете
голые, курящие на балконах с высокими стенками
и стеклянными окнами
прикасаясь спиной, оставляя на ней ожоги

мы в квартирах на окраинах города
пишем стихи без конца
юные, творческие,
целованные друг другом в щеки

собирайся, уедем на море,
оно теплое
на деревьях там виноградные гроздья
как говорилось в моей любимой песне

«поехали в крым на машине»
и обязательно все
станет лучше
в общем,

не знаю я
о чем моё творчество
просто что-то пишу
пиздострадания да меланхолия

из зала вечно доносится – ну почитай тот, про еблю
а я просто голодная до всех слов
буквы рифмуются сами собой,
а разбираться в этом совсем не хочется,
поговорю об этом с психологом,
но как нибудь потом.