Январь в Питере — снегопад как из ведра,
Невский в дыму, фонари мерцают, ветер бьёт в ебало.
Тридцать пять стукнуло — без салютов, без пьянки,
Просто цифра в паспорте…

В зеркале я, глаза устали чуть,
Волосы редеют, как сосульки на крышах.
Желания те же…

В сети Трамп опять отжёг — Мадуро спиздил,
Тот проснулся в Майами, в шортах с коктейлем.
Типа: вот тебе, Nicolás, настоящая свобода,
А не твои венесуэльские понты.

Я хмыкнул, налил кофе — крепкий, без молока,
Снег ложится по колено, дороги скользят.
Хорошо, что резину зимнюю переобул —
Скуф, епта, иначе бы уже собрал зрителей на перекрёстке.

Метро гудит, народ толкается, все в шапках,
Все свои, все чужие, все на автопилоте.
А я иду, курю у парадной, плюю на снег,
И думаю: живой, дышу, газую дальше.

Желаю себе — газовать по полной,
Любить, пока сердце стучит,
Не ныть, не тормозить,
И чтобы всё это продолжалось.

Всё заебись, короче.
С днем рождения меня!
И кстати, верьте в драконов…!