Ну если б не был б я писатель
А был бы к слову я художник вдруг
То были бы словесные пейзажи
Прекрасными картинами вокруг
И все,что говорю красою речи
Развернулись красками вдруг на холсте
И эти краски стали бы мечтою
Что были б яркими,как свет во тьме
Держу я кисть, пальцы́ мои тонки
Тонки,но не от кисточки,скорее же от ручки
Которой я пишу эти стихи
И этим тоже разгоняю вокруг тучки
Не всем дано держать в руке рисунки
Что были нарисованы собой
Не всем дано держать перо и ручку
И посчастливилось мне не одной