Как же чертовски мне нравилось доводить тебя до слёз. Вот ты лежишь в собственных соплях и заикаешься от истерики, рыдаешь так громко, что слышит луна. Кажется, она всё знает и даже где-то сочувствует. Я стою немного поодаль, отреченным зрителем наблюдая, как ты пытаешься порвать на себе от злости одежду. Я молча ухожу. Ты кидаешь в меня какие-то предметы, но промахиваешься. Тогда догоняешь сам, шепчешь, что так быть не должно, но в ответ лишь получаешь: "Я тебя никогда не любил".