A vida imita a morte, a morte imita a vida. Não sei te dizer, menina, já faz tanto tempo que me vejo imerso ao castanho dos teus olhos que sequer sou capaz de pensar se estou vivendo ou apenas sonhando em te conhecer outra vez. É quase como capturar uma pomba branca. Inerente, ávida e célebre. O castanho que carregas consigo está longe do branco que tanto me tranquiliza, há escuridão em ti e estranhamente me afaga o medo que carrego aqui, do tipo temeroso e amigável. Um dia eu pensei que jamais me sentiria fleumático em meio ao caos, mas vejo que sem ele não há arte, querida.