все возникшие мысли, при взгляде на тебя когда-то, я записывал на бумажку корявым почерком, но мне было это неважно, я хранил ее, как последний кусок хлеба в сложные годы.
понятия не имею, где она сейчас, быть может, валяется в пыльном ящике с грудой хлама.