Внезапно наткнувшись на заброшенный дневник, как будто совсем недавно его кто-то аккуратно специально там оставил. Решившись поддаться соблазну любопытства, бесцеремонно открывая его посередине. Приступая с ранее не ведомой одержимостью вчитываться в первые строчки.
Все пропитано кровью, каждая клеточка тела нуждается в ней, в её виде крови. Рано или поздно она все равно придёт ко мне, моля о пощаде на коленях и тогда, я наконец-то заполучу её. Так мне казалось, пока на следующей день её тело не нашли выброшенным в какой-то ближайшей канаве. Это истерзало меня изнутри, насколько мне не была ненавистна эта девица, я был зависим каждой своей частицой души от неё, от её запаха, от её голоса, когда на утро просыпался и, уткнувшись в шею, томительно оставляя на ней свои отметки, которым она постоянно противилась, проводил языком по её бархатистой коже. Это всегда было ритуалом, после того, как кто-то из нас сдавался и возвращался вновь, чтобы получить это наслаждение.