𝐃𝐎𝐋𝐋" 𝐋𝐎.

"Мы лечим тех, кто говорит с тенью. Но что, если сама тень заговорит с тобой?"
из дневника девушки, 18 июня

Она появилась в его жизни с запахом кофе и папок.
Новенькая. Молчит, когда нужно говорить. Смотрит в глаза слишком честно. Не боится.

Том Каулитц не говорил три месяца.
С момента задержания его держали в изоляции: 23 года, убийство при загадочных обстоятельствах, нестабильное поведение, мания величия, признаки шизоаффективного расстройства. Но никто не понимал его. Никто, кроме неё.

Девушка. 25 лет. Молодой психиатр с лицом, как у фарфоровой куклы, и голосом, будто усыпляющим змей. Никогда раньше она не вела таких пациентов. Её предупредили: «он сломает тебя, если дашь трещину».
Но было уже поздно. Её трещина — интерес. Его — она.

— Доброе утро, Том. спокойно сказала она, садясь напротив.

Он сидел на полу, босой, руки скрещены на груди, глаза смотрят сквозь неё. Как будто видит не женщину, а призрак.
Тишина.

— Ты ведь слышишь меня. Я не собираюсь лечить тебя таблетками. Я хочу понять.

Он чуть пошевелился.

— Хочешь играть?

спросила она мягко. Том поднял взгляд. Впервые.

— А ты умеешь играть?

С каждым днём он начинал говорить.
Фразы короткие. Вопросы странные.

— Почему ты не боишься?

— Потому что бояться значит проиграть.

— А ты играешь?

— Я работаю.

— А работа — это игра с нормальными правилами? Или тоже безумие?

Он рисовал на стенах. Вырезал из хлеба фигурки.
Её лицо. Его руки. Их имена, сплетённые в одно слово.

Она перестала понимать, где он заканчивается, а она начинается.
Где диагноз — а где любовь.

Он поцеловал её в комнате наблюдения.
Сквозь зеркало следила охрана.
Но она не отстранилась.

— Я не твоя игрушка, Том!

— Нет. Ты моя болезнь. А я — твой антидот.

— Это ненормально.

— А мы вообще нормальные?

Её уволили. Он пропал. Побег. Камеры не засняли, как.
А потом — звонок ночью. Один номер. Одна фраза:

— хочешь увидеть настоящий мир?

Она бросает всё. Работа, квартира, родители — фон.
Он ждёт в старом цирке на окраине. Психоделический мир красок и огня, масок и криков. Его мир.
И теперь — её тоже.

Они сжигают досье. Вместе.
Они сбрасывают с моста куклу с её халатом.
Они танцуют под музыку, которую слышит только он.

Он меняется. Она — тоже.
Теперь она шепчет ему на ухо:

— Если мы сгорим — то вместе.

— Нет. Мы не сгорим. Мы уже пепел.