я напишу роман на сотню глав
о том, что
ты мне снишься каждый вечер;
твой грустный взгляд – как острая игла,
твой нежный поцелуй – как залп картечи.
я нарисую бледное
лицо,
худые пальцы, родинки на теле, –
а
ты мне грудь напичкаешь свинцом,
и боль
нас развенчает, да разделит.
в
твоих глазах – осколки дальних звёзд,
что сквозь года
не блёкнут,
не тускнеют.
знай, эта страсть – до ужаса всерьёз,
и вряд ли совладать смогу я с
нею,
ведь
твой наряд узорами пестрит,
а руки пахнут розовым
июлем; –
но главное –
ты у меня внутри,
как между рёбер
всаженная
пуля.