Amor meu, anjo meu. Para onde caminhas que meus olhos desculpam a saudação? Fúgidos, portanto, a morte está na tua beleza que não há de conquistar o bálsamo castanho e lábios cheios. Este grito não me escapa, pesadelo acordado. Pouco eu, amor briguento. Pouco nós, ódio amoroso d'uma forma bem-vista. Esta noite é amante.