Письмо Незнакомке.
Как много до меня писало незнакомке.
Теперь, как видно, мой черёд.
И лампа в комнате - котомке
Глухого света изливает мёд.
О чем писать, мне, право, не понятно,
Хоть сто листков исписанно уже.
Все как-то смято, ни о чём, невнятно,
Не может разорвать тугих веков рубеж.
О чем уже вам только ни писали:
О неге, страсти, дружбе, о любви,
О громкой боли, о глухой печали,
О том, назвать что толком не могли.
А вы всё та же... Собственно, какая?
Непостижимых мыслей идеал,
Вы словно не отсюда, не мирская.
Вас тонкий ум писательский создал.
И так обречены от века к веку
Скитаться без следа, быть призраком идей,
Чтоб каждый, чья душа - калека,
Мог вас назвать опорою своей.
Вы в клетке неизвестности, вы птица,
Которая и есть, и вроде нет.
Вам каждый мог своей душой излиться,
Услышать нужный для него совет.
А я для вас, пожалуй, буду лишней.
Не стану утруждать хитросплетеньем фраз.
И вот перо уже бежит подвижней:
"Пожалуйста, расскажете о вас?"
10.09.2025
