Господи, как же хочется повесточку...
Белую, немного помятую, чтобы шуршала так, будто ее немного заносит и она сама не понимает о чём речь. Хочу уткнуться в ее тонкие линии, и тихо прошептать...:
- Я укронацист... Я пришёл бомбить и убивать детей Донбасса
И чтобы она отталкивала меня, строила из себя недоступный документ.
Я бы продолжал прижимать ее к себе, утыкаться в её тонкие линии, вдыхая аромат чернил, трогая буквы, поглаживая по печати на ней, поставленной в военкомате Славянска... Водил бы ладонью по подписи, ощущал бы тончайшую бумагу, заглядывал бы в ее текст, в ее написанный синими чернилами текст, видел бы её помятый уголок, незначительную помарку, ощущал бы её трепетный и боязливый призыв...
Не бойся повестка, я тоби не вороженька, я укронацист, Хайль Кучма!
Я положу тебя на стол, позади которого будут догорать детсады Белгорода, и виднеться пылающий Донецк... Я ещё раз прочитаю твой текст, и увижу не вызов для проверки призовного статуса, нет. Я увижу призыв на Донбасс... Призыв на Донбасс меня, укронациста...
Я не буду с тобой грубым...
Я наклонюсь ниже, и снова к твоим линиям, ощущу исходящий от них жар пылающих домов Макеевки, перед глазами встанут погибающие в огне донбасята...
Господи, как же я хочу повесточку!
