إلى ابتسَامتي الضائعة ، أتمنى أن تَصلك هذه الرسالة يوماً ما ، كثيراً ما أتساءل إن كنتَ تُفكّر بي أو بكل ما جمعنا ،
إن كان هذا منطقياً ، فقد بحثتُ عنك في كل الفصول ، و لكِن عندما يأتي أغسطس ، يُجلب معه الحزن بِشكب غَير مفهوم ، و في هذا الحزن ، كل ما أستطيع التفكير فيه هو أنت ،
إنه الحادي عَشر من أغسطس ، و يوم طويل و حزين ،

تساقطت الأوراق اليابسة ، و أصبحت غَابة ضحكاتنَا بأكملها قاحلة كما لم تكُن تحبها ،
لم تعد الأوراق الذابلة المصفرة تُغني ، و جفّت أنهار الكلمات المُتبادلة ، و لا تسمح لأحدٍ بنسيان خطاياه التي تحملها ،
أصبحت الغيوم حمراء بعض الشيء كما لو كانت تنزف ، و النَاس ، بكل براءتهم ، يستمتعون ، تخيّل ذلك ! ،

الليالي و الأيّام ليست جميلة ، لا لحنٌ قادم من أي أرض بعيدة و أصبح الهواء جافاً جداً ، و رَفض أن يحمل أي شيء مُمتع ،
الجلد يحترق و يُذكرني أغسطس بنفسي بدونك في هذا العالم المُرهق ،
ستمرّ الأمسيات ، و كَذلك السنوات ، و لن يسمح لي أغسطس بالنوم بسلام ،

لـ قائلها الحقِيقي ، كَما هِي الحياة و كُرة القدم