Он приезжал каждую неделю — всегда в одно и то же время. Друг отца—Том.
Для тебя он был частью семейных легенд — человек, который когда-то спас отца на стройке, тот, кому всегда доверяли.
Он приезжал, улыбался, спрашивал, как учёба, общался с тобой так, будто вы давние друзья. Всё выглядело так, будто он просто гость. Но стоило ему задержать на тебе взгляд — на мгновение, чуть дольше, чем позволено — и ты чувствовала, как между вами что-то неуловимо дрожит.
Ты старалась не замечать. И всё же — замечала каждую деталь.
Он всегда любил читать книги, и делиться ими с тобой. Как его пальцы слегка касались твоих, когда он передавал кружку. Как он избегал встречаться глазами, если вы оставались вдвоём, иногда, когда ты не видела он изучал тебя глазами, стараясь изучить каждую частицу.
Однажды вечером вы остались на веранде. Дождь барабанил по крыше, свет качался от свечи.
— Ты так выросла, — сказал он, посмотрев на тебя с легкой улыбкой.
— А вы ты такой же, — ответила я тихо.
Он посмотрел на тебя, будто хотел что-то сказать, но он промолчал.
— Не надо, — сказал он наконец. — Ты младше меня
— И что? — ответила ты, посмотрев на него. — Мы можем делать это скрытно.
Вы больше не возвращались к тому разговору.
Но каждое его “привет” после разговора звучало как признание. Он чаще стал дотрагиваться до тебя, когда что то передавал. Вы знали что между вами есть искра, но не могли признаться потому что знали, что это неправильно.

🪦

help the channel

—

boost.