Море. Волны.
Долгий штиль
кончился.
И смыт ларёк
с мороженым.
Идут дожди
из бриза.
Небо чисто, и на нём –
улыбка
саркастическая. Мы
годимся лишь
грозить в окно.
Наши дожди
не в честь травы,
ведь вырасти из них
немыслимо.
Храм на склоне. Туман.
Айда!
В гору подняться!
Сквозь сок
свежевыжатого
дождя,
ночью,
золотоносный песок
телом просеять –
очищающий труд.
Однажды зачтётся
наш подъём!
Пусть из окон
вслед орут.
Мы дождями
море пьём.