...
Ты находишь этот дневник в самом тёмном углу заброшенного чердака. Его обложка, когда-то серая и невзрачная, теперь покрыта коркой засохшей грязи и бурыми пятнами, которые не оставляют сомнений в их происхождении. Запах гари перемешивается с тяжёлым, металлическим ароматом старой крови, от которого начинает подташнивать.
Ты перелистываешь хрустящие, обгоревшие страницы. Почерк меняется от аккуратного к хаотичному, рваному, словно ручкой водил не человек, а бьющийся в конвульсиях зверь.
А после видишь
Данный дневник принадлежит —