Dобыча Rадия

Я нигде не заявлял, что собираюсь постить стихи каждый день и не обещал не делать этого чаще одного раза в день😂

Захотелось немного Ростислава Ярцева. Я тоже крупицами собираю людей, которым интересно и важно то, что я делаю. Прямо, как он в этом стихотворении)

* * *

людей собирают крупицами
как золото и жемчуга
решетчатых сумерек с птицами
веками влекут берега

и я молоко обожания
глотаю взахлёб из ковша
вселенной что всех моложавее
живёт неизбежным дыша

мой берег далёко рассеянный
и мысли мои не сюда
мне снится безвременник северный еловых распутиц вода

безумный нарост можжевеловый
на корках столетних пород
таких что гляди не выведывай
таких что никто не поймёт

безжалостный светлый единственный мой мир на беду и на боль
вчера я терзал тебя письмами
а завтра расстанусь с тобой

#стихи

Уверен, кому-то из присутствующих по-прежнему интересно расширять кругозор и развивать поэтический вкус, поэтому продолжаем читать стихи😉

Сегодня в программе Владислав Ходасевич. Как и многие поэты Серебряного века, он периодически обращался к свободному стиху. На мой взгляд, в этом тексте ощущается явное влияние верлибров Блока, написанных одиннадцатью годами ранее.

* * *

В городе ночью
Тишина слагается
Из собачьего лая,
Запаха мокрых листьев
И далекого лязга товарных вагонов.
Поздно. Моя дочурка спит,
Положив головку на скатерть
Возле остывшего самовара.
Бедная девочка! У нее нет матери.
Пора бы взять ее на руки
И отнести в постель,
Но я не двигаюсь,
Даже не курю,
Чтобы не испортить тишину, -
А еще потому,
Что я стихотворец.
Это значит, что в сущности
У меня нет ни самовара, ни дочери,
Есть только большое недоумение,
Которое называется: «мир».
И мир отнимает у меня всё время.

1919

#стихи

Алексей Парщиков и Иван Жданов у нас относительно недавно были, а вот до Александра Ерёменко мы пока не доходили. Думаю, сегодня отличный день, чтобы это исправить.

* * *

Я памятник себе...


Я добрый, красивый, хороший
и мудрый, как будто змея.
Я женщину в небо подбросил —
и женщина стала моя.

Когда я с бутылкой "Массандры"
иду через весь ресторан,
весь пьян, как воздушный десантник,
и ловок, как горный баран,

все пальцами тычут мне в спину,
и шепот вдогонку летит:
он женщину в небо подкинул —
и женщина в небе висит...

Мне в этом не стыдно признаться:
когда я вхожу, все встают
и лезут ко мне обниматься,
целуют и деньги дают.

Все сразу становятся рады
и словно немножко пьяны,
когда я читаю с эстрады
свои репортажи с войны,

и дело до драки доходит,
когда через несколько лет
меня вспоминают в народе
и спорят, как я был одет.

Решительный, выбритый, быстрый,
собравший все нервы в комок,
я мог бы работать министром,
командовать крейсером мог.

Я вам называю примеры:
я делать умею аборт,
читаю на память Гомера
и дважды сажал самолет.

В одном я виновен, но сразу
открыто о том говорю:
я в космосе не был ни разу,
и то потому, что курю...

Конечно, хотел бы я вечно
работать, учиться и жить
во славу потомков беспечных
назло всем детекторам лжи,

чтоб каждый, восстав из рутины,
сумел бы сказать, как и я:
я женщину в небо подкинул —
и женщина стала моя!

#стихи

Кто-нибудь знает: в телеграме можно восстановить случайно удалённый комментарий? Хотел поставить лайк, но что-то заглючило и привет☹️

Ещё в августе я гордо заявлял, что окончательно «пересел» с Пастернака на Мандельштама, а вот теперь я в том утверждении совсем не уверен) Лишний раз это демонстрирует, что человек всё время меняется и начинает смотреть на мир немного иначе. Стихи Пастернака зачастую непереводимы на нормальный человеческий язык, но насколько же они чарующе прекрасны.

* * *

Сестра моя — жизнь и сегодня в разливе
Расшиблась весенним дождем обо всех,
Но люди в брелоках высоко брюзгливы
И вежливо жалят, как змеи в овсе.

У старших на это свои есть резоны.
Бесспорно, бесспорно смешон твой резон,
Что в грозу лиловы глаза и газоны
И пахнет сырой резедой горизонт.

Что в мае, когда поездов расписанье
Камышинской веткой читаешь в купе,
Оно грандиозней святого писанья
И черных от пыли и бурь канапе.

Что только нарвется, разлаявшись, тормоз
На мирных сельчан в захолустном вине,
С матрацев глядят, не моя ли платформа,
И солнце, садясь, соболезнует мне.

И в третий плеснув, уплывает звоночек
Сплошным извиненьем: жалею, не здесь.
Под шторку несет обгорающей ночью
И рушится степь со ступенек к звезде.

Мигая, моргая, но спят где-то сладко,
И фата-морганой любимая спит
Тем часом, как сердце, плеща по площадкам,
Вагонными дверцами сыплет в степи.

1917

#стихи

Сегодня будет у нас довольно лаконичное высказывание. Как вам такой рецепт от Ивана Ахметьева?)

* * *

с помощью поэзии
боремся с депрессией

с помощью прозы
с неврозами

#стихи

Мы ещё ни разу не читали стихи Дмитрия Веденяпина. Почему бы это не исправить?)

Меня всегда удивляла последняя строка. Мы вроде путешествовали по далёкой, неведомой Австралии и вдруг Кащеева игла. Мне кажется, это можно воспринимать, как неосознанный намёк, что для советского поэта Австралия была такой же недостижимой, как мир, в котором живут сказочные персонажи. Но при этом остаётся открытым вопрос, что произойдёт, когда Кащеева игла упадёт. Она сломается или просто будет валяться в траве?

А вы что думаете по этому поводу?)

* * *

Человек подходит к микрофону.
Утро отражается в реке.
Женщина летает над газоном,
Полулежа в красном гамаке.

Сонная Австралия. Зеленый
Летний день. Залитый солнцем джип.
Смуглый фермер, с детства умудренный
Тайным знаньем бабочек и рыб.

Не спеша потягивая виски,
В кресле у окна сидит старик.
Не спеша потягивая виски,
В зеркале сидит его двойник.

Девочка играет с обезьяной.
Негр в очках копается в саду.
Над зеленогрудою поляной
Вьется белоснежный какаду.

Если радость – это чувство света,
Выстрели из фотопистолета
В это небо, полное тепла,
И оттуда с серебристым звоном
На поляну рядом с микрофоном
Упадет Кащеева игла.

#стихи

Сторонники изобразительного искусства пока лидируют с большим перевесом. Видимо, и правда пора расширять круг тем по мере возможности. Попробуем этим заняться. А сейчас почитаем стихотворение Владимира Бурича, близкое к нашей вчерашней теме)

* * *

У картины квадратный скелет
и холщовое тело

картина спит на мольберте
как лыжница на привале

картина на выставке —
безумная альпинистка
берущая отвесную стену

татуированная колдунья
повешенная
для устрашения сограждан

#стихи

Давно хотел как-нибудь в ноябре поделиться этим стихотворением, но почему-то до сих пор этого не делал. На сей раз никакого андеграунда. Читаем вполне себе официального поэта-фронтовика Давида Самойлова)

* * *

Давай поедем в город,
Где мы с тобой бывали.
Года, как чемоданы,
Оставим на вокзале.
 
Года пускай хранятся,
А нам храниться поздно.
Нам будет чуть печально,
Но бодро и морозно.
 
Уже дозрела осень
До синего налива.
Дым, облако и птица
Летят неторопливо.
 
Ждут снега, листопады
Недавно отшуршали.
Огромно и просторно
В осеннем полушарье.
 
И все, что было зыбко,
Растрепанно и розно,
Мороз скрепил слюною,
Как ласточкины гнезда.
 
И вот ноябрь на свете,
Огромный, просветленный.
И кажется, что город
Стоит ненаселенный, —
 
Так много сверху неба,
Садов и гнезд вороньих,
Что и не замечаешь
Людей, как посторонних...
 
О, как я поздно понял,
Зачем я существую,
Зачем гоняет сердце
По жилам кровь живую,
 
И что, порой, напрасно
Давал страстям улечься,
И что нельзя беречься,
И что нельзя беречься...

1963

#стихи

Есть предложение. Как насчёт почитать Ивана Жданова? Он — один из крупнейших метареалистов и последний, кто остался из «большой тройки» этого направления (Парщиков, Жданов, Ерёменко).

Сейчас стихи Жданова выглядят вполне традиционными, их просто нужно очень внимательно читать, чтобы уследить за происходящим. Возможно, такой андеграунд будет ближе тем, кому тяжело привыкнуть к поэзии, не имеющей ничего общего с школьной программой)

***

Когда неясен грех, дороже нет вины –
и звезды смотрят вверх и снизу не видны.
Они глядят со стороны на нас, когда мы в страхе,
верней, глядят на этот страх, не видя наших лиц.
Им все равно, идет ли снег нагим или в рубахе,
трещат ли сучья без огня, летит полет без птиц.
Им все равно, им наплевать, в каком предметы виде.
Они глядят со стороны, колючий сея свет,
и он проходит полость рук, разомкнутых в обиде,
и возвращается назад, но звезд на месте нет.
Они повернуты спиной, их не увидишь снизу.
И кто – скажите мне – хоть раз подняться выше смог,
чтобы увидеть, как течет не отсвет по карнизу,
не тень ручная по стене, а вне лица упрек?
Как эти звезды приручить, известно только Богу.
Как боль неясную унять, понятно только им.
Как в сердце черном возродить любовь или тревогу?
Молчат. И, как перед собой, пред небом мы стоим.
И снег проходит нагишом, невидим и неслышим,
и продолжается полет давно умерших птиц,
и, заменяя звездный свет, упрек плывет по крышам,
и я не чувствую тебя, и страх живет вне лиц.

#стихи

Я много раз говорил, что для лучшего понимания современных поэтов стоит хотя бы в общих чертах составить представление о советском андеграунде. Сегодня возьмём текст классика советской неофициальной поэзии, одного из представителей Лианозовской школы Яна Сатуновского.

* * *

Все думают одно и то же.
И говорят одно и то же.
Но говорят одно.
А думают другое.

16 октября 1964

#стихи

Сегодня будем читать Романа Шишкова. Отвлекитесь от критериев оценки стихов, которые вам привили в школе, и просто насладитесь этим потрясающим потоком образов. «В чёрном лектории волн», «Мир, который перестал существовать в тот момент, когда ты задел его уголком глаза». Как тебе такое, Илон Маск?😂

3:2

В пригородных поездах
Расстояние тянется цветком,
Что гнётся при резких порывах ветра

Ломаю носком ботинка
Дымную кромку льда
В ожидании твоего ответа

Ты молчишь, и я начинаю думать,
Что недаром время спускает лодки,
Наблюдает тревожную рябь воды

Чудно и вовсе не жаль быть одному
В чёрном лектории волн
Изучать magnum opus природы

Обернувшись на мир, который
Перестал существовать в тот момент,
Когда ты задел его уголком глаза

И в самом деле — свидетели
Только и делают, что оставляют следы
(Мы их так ни разу и не увидели)

По ночам мы ищем ответы в книгах
По ночам все светильники разом гаснут


#стихи

Давайте почитаем Матвея Цапко. Так и тянет сказать, что он призраком тени осторожного дампира проник в современную поэзию, но будет это неправдой. Матвей скорее вошёл в поэзию, распахнув ногой дверь, и моментально добился первого успеха. Таким темпам можно только позавидовать. Это стихотворение из его новой (уже третьей!) подборки на «Полутонах».

***

как в старой сказке
после которой совсем не страшно
и ничуть не хочется спать
в воздухе повесилась тайна
и запахло уютом

скользну по краю взгляда
в темноте кубанской лесополосы
улыбчивым лешим

мелькну на прозрачных шторах в комнате
старшего брата
призраком тени
осторожного дампира

найду покой
под пыльным переплётом
где все мои верлибры
рифмуются

#стихи