Дневник флегматичного гипотоника

О Маргарет Ч1

А кто бы что ни говорил – после смерти ничего нет.
Темнота, пустая, холодная, пугающая была всюду. Ее мрак давил на глаза, проникал и прожигал самое сердце. От нее было невозможно скрыться, спрятаться. Куда не иди, ты будешь в этой нескончаемой вездесущей мгле, что своей тревожной тишиной заставляла сердце сжиматься в панике. Страх волнами накатывал и утягивал в эту бездну глухого ужаса.
Где я? Кто я? Что я?
Сама возможность жизни здесь кажется бредовой. В этой пустоте , тишине, и всепоглощающем кошмаре не получится существовать не выйдет. Страх пробирал до костей, задевал сплетения нервов и вен. Мурашки пробегали по спине.
И тут вдруг чернота сменилась отвратительной, режущей глаза белизной. Все стало белым бело, невозможно смотреть, этот свет выжигал глаза еще больнее тьмы. Хотелось выцарапать их, вновь вернуться в эту темноту, теперь так желанную, но всего секунду назад ненавистную.
Среди бреди белизны вырисовывалась серая смутная фигура. Она была облачена в длинный бесцветный хитон, но ее лицо – смазанное ,размытое, словно художник, набросавший в спешке беглые линии, тут же стер их.
- Встань, - шептала фигура белесым безжизненным голосом.
- Где я?
- Ты в Нигде.
- Что я здесь делаю?
- Ты сломана, от того отправишься в пограничный мир сумрачных теней.
- Откуда я пришла?
- Из мира Живых, и туда ты уже не вернешься.
- Кто я?
- Ты Маргарет.
- А ты кто?
- Я тоже Маргарет. Но я другая Маргарет. Я целая Маргарет, я отправлюсь туда, где покоятся души погибших. Я ты сломана, и не можешь умереть, и поэтому ты будешь вечность оставаться в мире сумрачных теней. НЕУДАЧНИЦА, - поразительно громко прохрипела другая Маргарет.
Она рассмеялась, ее хохот наполнил прозрачное белое пространство, отскакивал от него и проникал в сломанную душу настоящей Маргарет, заставляя испуганное сердце колотиться где-то в горле. Новая паника волнами укутывала в свое невидимое одеяло.
Другая Маргарет стала стремительно удаляться, разрывая воздух, скрываясь из поля зрения. Ее истерический невообразимый неестественный жуткий смех стихал, пока не смолк вовсе.

рт??

Я вчера нашла пару своих старых зарисовок, сегодня может отредактирую и выложу

Фонарщик просыпается вместе с луной, льющей свои полупрозрачные призрачные лучи в занавешенные окна. Его беззвучная тень следует от одного одинокого гордого столба к другому, даруя сотни маленьких огоньков, чьи лучи милосердно освещают путь позднего странника. Куда он идет? Зачем? Фонарщик этого не знает -он делает только то, что должен. Миг и маленький светлячок из холодных лап мглы еще один клочок пространства. Фонарщик идет дальше. Мимо одно за другим сменяются старыми здания, лепные фасады, разводные мосты, а фонарщик тащит за собой лестницу ла щелкает зажигалкой.  Он один на просторах мрака, прерываемого иногда лунным светом, верным другом фонарщика.  Он – первооткрыватель, что прокладывает новые тропы среди ночи остальным. Он – даритель света, спаситель от тьмы. Одинокие скитальцы бредут по улицам, не замечая его стараний; для них желтоватый мягкий свет над головой – само собой разумеющееся. Фонарщик – тайный спаситель, и его устраивает такая участь: тихо блуждать по темному городу с тяжелой лестницей под мышкой, спотыкаясь и напевая под нос незамысловатый мотивчик, не ожидая похвалы. Его счастье по крупинкам собирается из каждого маленького загоревшегося солнышка, из каждого тайком похищенного у ночи фрагмента улицы или мостовой. Фонарщик был счастлив, свет вновь зажженной зажигалки теплыми лучами освещал его доброе морщинистое лицо.
Но царствование тьмы не вечно. Когда-нибудь наступит утро. Розовый рассвет разрежет черную ткань ночного неба. Фонарщик грустно вздохнет т отправится тушить фонари. Один их тех ранних путников, кому фонарщик освещает дорогу, спросит:
-Отчего вы так печальны?
А фонарщик ему ответит:
- Жаль мне свет. Он так трудился всю ночь, а теперь должен погибнуть.
- Но ведь он воскреснет вновь, - заметит путник и вернется на свою бесконечную тропу.
Странник будет прав лишь на половину. Однажды, когда ночь вновь спустится в свои темные владения,. Фонарщик выйдет спасать город от черноты, как обычно, с лестницей под мышкой, зажигалкой в кармане и веселой песенкой под носом. Но оказавшись на мостовой, он обомлеет. Вместо знакомых фонарей, терпеливо ждущих, когда старый друг явится и вернет им пламя вместе с жизнью, будут стоять высокие металлические колонны. Сверху польется белый бездушный свет. Старые фонари, безвольных наблюдателей, заменят на новые холодные махины. Над мостовой пронесется глухой громкий звук – фонарщик уронит лестницу.
- Что же я теперь буду делать? – тихо пробормочет он, щурясь от слишком яркого белого света. То ли из-за него, то ли из-за внезапно накатившей волны одиночества на глаза фонарщика навернулись слезы. Бледная луна выкатится из-за облаков и озарит своими неживыми лучами такие же неживые новые фонари.
Ничего не изменится. Дни, как и прежде, будут сменятся ночами, ночи – днями. Странники все также будут мчаться по своим путям. Вот только самые ранние из них больше никогда не увидят старого доброго фонарщика, что когда зажигал и гасил фонари.