Как легко быть в эти дни против собственной страны.
Против такого государства.
Против такого вот общества.
Не нужно быть мастером слова — достаточно просто бойко писать.
Жечь глаголом.
Издеваться над нелепыми формулировками.
"А где объявление войны?"
"А где наказание пятой колонны?"
"А перекрыт ли газовый транзит?"
"А где удары по центрам принятия решений?"
"Или хотя бы по энергетике?"
"А зачем наёмников отдали? Ах, это обмен? А где же наши герои?"
Но суть в том, что никакой стороны "против" больше нет.
Это вообще не сторона.
Это даже не инструмент.
Это инвентарь.
Нельзя. Быть. Против. Своих.
Иначе ты — никто.
Иначе это уже не ты.
Тобою играют. Как клюшкой.
Главное тут — прочувствовать на уровне селезёнки, кто же свои.
Мужики, которым утром в военкомат.
Парни на передовой.
Офицеры, поседевшие над картами в штабах.
Наши волонтеры.
Наши матери.
Русские поэты.
Каждый растерзанный "Хаймарсами" труп на улицах Херсона.
Весь мой народ: прошлый и будущий.
Но ещё — колоссальное число шестерёнок: чиновники, депутаты, пропагандисты, начальники управ, ответственные по району — искренне желающие, как лучше.
Принимающие спешно законы — спонтанные, едва прикрывающие дыры.
Претворяющие план.
Сдающие кровь.
Снаряжающие автобусы.
Записывающиеся в добровольцы.
Булыжники в пиджаках.
Истинно говорю вам: их есть Царствие Небесное.
Денис Тукмаков
