временами одиночество накатывало на меня и резало по сердцу. казалось, даже вода, которую я пил, и воздух, которым дышал, наполнены длинными острыми иголками; страницы книг в моих руках, словно лезвия бритв, угрожающе отливали металлическим блеском. в четыре часа утра в окружающем безмолвии было слышно, как одиночество все глубже пускает в меня свои корни.
