знаешь, есть те, кто греет руки свои в карманах, и пальцы у них вечно в пятнах от чернил, в них что-то важное сломалось слишком рано, но так никто и не решился починить.
такие, знаешь, мерзнут, даже в пылающий
июль, каждый из них немного влюблённый лирик, их будит таймер, а не чей-то тёплый поцелуй. они - хранители всех одиночеств в мире.
такие, знаешь, страдают тактильным голодом, гении внутренних монологов, любят гулять по краю,
они умеют говорить с котами, богом, городом, и мир весь слушает их речь, тихонько замирая.
