⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀
'насколько же тяжело скрывать то, что ты ничего не чувствуешь'.
чуя обрушивается штормом на собственную кровать, позвоночник привычно ноет от внезапной встречи с плоской поверхностью, а виски будто пронзают тысячи игл. все это настолько привычно, настолько въелось в кожу, что он даже не тратит времени на то, чтобы сделать для себя передышку. обхватывает телефон и просматривает несколько сообщений от людей, которые не тянут до уровня друзей, но и знакомыми зваться не могут. испытывают ли они те же чувства, когда видят его смутный ответ? что они думают о нём? что он хороший или напротив давно заметили все его притворство? что вообще значит быть хорошим? он думает об этом не раз. себя бы он не осмелился таковым назвать, но и плохим тоже. в этом и проблема, верно? он не может определиться даже с собственной личностью. когда он в последний раз улыбался от простой человеческой привязанности? ему это неведомо.