это больше, чем мое сердце,
это страшнее прыжка с крыши,
это громче вопля бешеного,
но гораздо тише писка забитой мыши
это то, что каждый всю жизнь ищет,
находит, теряет, находит вновь.
это то, что в белой фате со злобным оскалом
по следу рыщет
я говорю тебе про любовь.
она сама по себе невесома
она легче, чем твои мысли,
но вспомни как душу рвало,
когда она уходила,
как на глазах твоих слезы висли.
она руками своими нежными
петлю на шею тебе набросит
не оставляя ничего от тебя прежнего
сама на цыпочки встать попросит
ты даже не сможешь ее увидеть,
ты никогда не заглянешь в ее глаза,
а думаешь только о том, как бы ее не обидеть,
не веря в то, что она действительно зла
ты можешь с ней расцвести и засохнуть,
она сожрет тебя, как цветок тля,
но все равно лучше уж так сдохнуть,
чем никого никогда не любя.
с ней хорошо, без нее как-то странно.
мне не хватает ее слез радости
если она пришла, то тут же уходит плавно,
бросая в лицо какие-то гадости.
и я держу свою дверь закрытой,
чтобы стучалась она перед тем как ко мне войти,
чтобы не оказалась она той, мною давно забытой,
той, с которой мне не по пути