— Всё, хватит с тебя шика, верни мою шляпу, Энтони, — всё ещё смеясь, выдохнул Блейз, снимая с себя головной убор, принадлежащий Рикетту.

  Кудри растрепались, лежа на голове в страшном беспорядке, привлекая внимание. Забини спешно пригладил их, нахлобучивая карточное месиво себе на голову.

  Блейз не ловил взгляд Энтони. Это получилось совершенно случайно. Они просто столкнулись, и мир снова превратился в белый шум на фоне. Забини задержал дыхание, боясь спугнуть этот момент, который точно надолго отпечатается в памяти.

    — Если хочешь, мы можем уйти отсюда, — вырвалось у Блейза спонтанно и внезапно, — я могу сыграть тебе на фортепиано.

  Забини уставился на соседний стол, чтобы не чувствовать прожигающего взора Рикетта. Мало ли, что он там себе надумал.

  Блейз усмехнулся. Возможно, он действительно не был похож на того, кто сыграет симфонию после такого весьма неоднозначного предложения. Но он хотел. Не зря тренировался. Не зря переживал.

  Больше всего Блейз хотел разделить с Энтони что - то такое, что абы кому не доверишь. Важное. По - настоящему дорогое сердцу.