"- Даже не верится. Они ещё с прошлогодних боев хлам не убрали.
- Братан, люди воюют тут с древнейших времен. Скифы, половцы, печенеги, варяги, немцы. Сколько могил на месте где мы стоим?
Сказал сержант доставая член и начиная отливать на дорожную пыль.
- Подумай о мудрости, науке, о деньгах, о всём том что было нужно, что бы построить эти машины для убийств. О смелости мужчин, что сюда приехали, о их любви к женам, детям в их сердцах. И о всей той ненависти братан, что понадобилась, дабы уничтожить этих ублюдков. Такова судьба. Империя никогда не заканчивается. "
Так получилось, что моё поколение не было готово к войне. Война для нас всегда была неким бесконечно далёким от нашей действительности событием. Да, в ленте попадались посты, о том что наши где то в далекой пустыне успешно бомбят немытых бармалеев. Ещё раньше, в 14 году, когда на наших глазах рождалась Гидра, с которой теперь мы бьёмся, регулярные сводки о боёв на Донбассе, очень быстро сменили бодрые репортажи о открытии новой остановке общественного транспорта в "Старых Залупках". Мы отгородились от этого. Превратили кошмар - в мем, в шутку. Нам так было проще. Словно страусы, зарыв головы в песок, и подставив гузку, мы старались не знать о том, что происходит. При этом не забывая рассуждать и рефлексировать о том, что на нашу долю не выпало не Великой войны, не Великой депрессии. Вместо Бога, которого мы отдалили от себя, создали новых, целый пантеон. Новую веру, основанную на потреблении. Эндорфин, смятый в маленькие бренды.
