Малефикорум 🐺 Дара Богинска

Чонса заметила, что Брок, Лидия и Лукас заняли место за столом под навесом — старик сел лицом к ним и иногда бросал взгляд на то, как исправно Джо несет свои обязанности. Их уже обнесли, они потягивали что-то из кружек, оглядывались на служанку в вязаной шапке, когда та проходила мимо с чужим заказом. Чонса заметила, что щеки у Лидии красные от алкоголя. Возможно, стоило подсесть к ним, но Джолант не спешил тянуть её за поводок, тоже смотрел на танцующих, наклонив голову.
— Странное место для праздника.
— А там, откуда ты, празднуют как-то иначе? — Чонса не надеялась, что он ответит, но сегодня был особенный день, раз он первый завел разговор.
— Я родился в столице. До того, как ее перенесли к северу.
— В Сантацио, Новом Шоре? Должно быть, столичные праздники совсем другие.
— Да, — кивнул он. Его черные глаза приобрели мягкое, мечтательное выражение. — Везде огни, по улицам шествия ряженых, шутов и музыкантов. Люди сооружают подмостки, которые несут по волоку от моря, на них сидят барабанщики и циркачи, что с огнем танцуют и дышат им. Везде пряное вино, горячее, и наливают его бесплатно. Сейчас там все по-другому.
Он, вдруг опомнившись, провел рукой по лицу вверх, откидывая пепельные пряди.
— Звучит волшебно, — осторожно заметила Чонса. Ключник кивнул, и они какое-то время молчали. Он оглядывался на компанию желтых плащей, но те словно забыли о них. Даже Брок отвернулся, болтая с Лидией.
Чонса подумала, что это хорошая возможность перерезать своему стражу горло и быстро затеряться в толпе празднующих.
— Ты же не собираешься портить веселье?
Чонса моргнула. Джо повернулся к ней с усмешкой.
— Как ты...
— Прочитал твои мысли? Я думаю об этом же уже добрые десять минут.